Tên Truyện《Gió Đi Qua Nơi Anh Đứng》
— Tác giả: Trình Ca, với hai nhân vật chính Trình Ca & Manhthuong.
Truyện này chỉ có trên xamvn của @ManhThuong 🫣
Có Hình 🎥 Truyện: 《Gió Đi Qua Nơi Anh Đứng》 — Tác giả: Trình Ca🎥
- Tạo bởi Trình Ca
- Start date
Tên Truyện《Gió Đi Qua Nơi Anh Đứng》
— Tác giả: Trình Ca, với hai nhân vật chính Trình Ca & Manhthuong.
Truyện này chỉ có trên xamvn của @ManhThuong 🫣
Trình Ca
Đa Nhân Cách
🎥GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 1: NGƯỜI ĐI THEO GIÓ
Trình Ca đến Vực Gió vào lúc bốn giờ mười bảy phút chiều.
Đó là thời điểm mặt trời vẫn còn treo rất thấp trên đường chân trời, nhưng ánh sáng đã không còn mang màu vàng dịu của buổi chiều.
Nó bị gió xé thành từng mảng, phủ lên cao nguyên một lớp bụi mỏng màu đồng đỏ, khiến những dãy núi phía xa trông giống như một bức tường cổ đã đứng đó hàng nghìn năm, im lặng nhìn hết người này đến người khác đi qua.
Chiếc xe địa hình dừng lại.
Tài xế quay đầu nhìn cô.
“Đến rồi.”
Trình Ca không trả lời.
Cô vẫn ngồi yên ở ghế sau, hai tay đặt trên chiếc máy ảnh cũ.
Chiếc máy ảnh đã theo cô qua mười một quốc gia, ba lần xuyên sa mạc, hai lần lên vùng băng tuyết và vô số thành phố mà cô thậm chí không còn nhớ tên.
Vỏ máy trầy xước, dây đeo đã bạc màu, góc máy có một vết lõm rất nhỏ.
Cô từng nói với một người bạn rằng chiếc máy này còn hiểu cô hơn người yêu cũ.
Bây giờ nó cũng chẳng hiểu cô nữa.
Bởi vì đã hơn sáu tháng rồi, Trình Ca không chụp được một bức ảnh nào khiến mình muốn giữ lại.
Cô mở cửa xe.
Gió lập tức tràn vào.
Mạnh đến mức mái tóc dài bị hất ngược ra sau, những sợi tóc quất vào má đau rát.
Cô đứng trên nền đất khô cứng, nhìn tấm biển gỗ cũ kỹ trước mặt.
VỰC GIÓ — 47 KM.
Bên dưới là một mũi tên chỉ về phía con đường đất gần như không còn nhìn thấy.
Tài xế bước xuống, giúp cô lấy hành lý.
“Cô thật sự muốn đi tiếp à?”
“Ừ.”
“Ở đó không có khách sạn.”
“Biết.”
“Không có sóng điện thoại.”
“Biết.”
“Ban đêm nhiệt độ xuống rất thấp.”
“Biết.”
Người tài xế nhìn cô vài giây, cuối cùng thở dài.
“Cô gái trẻ, nơi đó không phải chỗ để người ta đến du lịch.”
Trình Ca kéo khóa áo khoác lên.
“Cháu cũng không đến du lịch.”
“Vậy cô đến làm gì?”
Cô im lặng.
Một lúc sau mới nói:
“Chụp ảnh.”
Người đàn ông bật cười.
“Ở đây có gì mà chụp?”
Trình Ca ngẩng đầu.
Phía xa, một con chim đen đang bay ngược chiều gió.
Nó gần như đứng yên giữa trời.
Cô nhìn nó rất lâu.
“Có lẽ vì chẳng có gì nên mới đáng chụp.”
Người tài xế không hiểu.
Trình Ca cũng không giải thích.
Cô xách ba lô lên, đi về phía con đường đất.
Sau lưng, chiếc xe quay đầu.
Tiếng động cơ dần biến mất.
Đến khi chỉ còn tiếng gió, Trình Ca mới nhận ra mình thật sự đã đến nơi.
Một nơi không có thành phố.
Không có những ánh đèn khiến người ta tưởng rằng đêm tối không tồn tại.
Không có những người quen biết cô.
Không có ai gọi tên cô.
Cô thích điều đó.
Ít nhất trong một thời gian.
Bốn mươi bảy kilomet đường núi mất gần ba tiếng.
Khi Trình Ca nhìn thấy Vực Gió lần đầu tiên, trời đã tối.
Nơi này không giống một thị trấn.
Nó giống một cụm nhà được con người vô tình bỏ quên giữa núi.
Một dãy nhà gỗ nằm sát chân núi.
Một trạm y tế nhỏ.
Một cửa hàng tạp hóa.
Một trạm cứu hộ.
Và phía xa hơn là những cột điện đứng xiêu vẹo trong gió.
Trình Ca đứng giữa con đường, nhìn ánh đèn duy nhất còn sáng ở cuối dốc.
Cô lấy điện thoại ra.
Không có tín hiệu.
Cô nhìn màn hình vài giây rồi cất đi.
Thật kỳ lạ.
Trong thành phố, cô từng cảm thấy một phút không có điện thoại là không thể chịu nổi.
Ở đây, cô phát hiện mình chẳng cần nó.
Cô vừa bước được vài mét thì nghe thấy tiếng động cơ.
Một chiếc xe bán tải màu đen từ phía bên kia đường lao tới.
Đèn pha chiếu thẳng vào mắt khiến cô phải đưa tay che mặt.
Xe phanh lại cách cô chưa đến hai mét.
Cửa xe mở.
Một người đàn ông bước xuống.
Anh cao, vai rộng, mặc áo khoác dã chiến màu đen đã phủ một lớp bụi mỏng.
Mái tóc hơi dài, bị gió thổi rối. Gương mặt không có vẻ gì là thân thiện.
Anh nhìn cô.
Không hỏi cô có sao không.
Không hỏi cô từ đâu đến.
Chỉ nhìn chiếc ba lô trên vai cô, rồi nhìn con đường phía sau.
“Cô đi một mình?”
Giọng anh trầm.
Trình Ca nhìn anh.
“Ừ.”
“Đến đâu?”
“Vực Gió.”
“Đây là Vực Gió.”
“Vậy thì đúng rồi.”
Anh cau mày.
“Cô biết bây giờ là mấy giờ không?”
“Khoảng bảy giờ?”
“Bảy giờ ba mươi tám.”
“Ồ.”
“Sau tám giờ, khu vực phía bắc đóng đường.”
“Vì sao?”
“Bão cát.”
Trình Ca quay đầu nhìn bầu trời.
Mây đen đang kéo xuống từ phía núi.
Cô hỏi:
“Bao lâu?”
“Không biết.”
“Vậy tôi ở đâu?”
Người đàn ông nhìn cô.
“Cô có người đón không?”
“Không.”
“Đặt phòng?”
“Không.”
“Người quen?”
“Không.”
Anh im lặng.
Trình Ca chợt cảm thấy người đàn ông này có vẻ rất kiên nhẫn.
Kiểu kiên nhẫn của một người đã gặp quá nhiều chuyện ngu ngốc đến mức không còn sức để nổi giận.
Cô hỏi:
“Anh là ai?”
“Manhthuong.”
Cái tên rơi xuống giữa tiếng gió.
Không đặc biệt.
Nhưng không hiểu sao Trình Ca lại nhớ rất rõ.
“Anh làm gì?”
“Cứu hộ.”
“Cứu người?”
“Ừ.”
“Cứu được tất cả à?”
Anh nhìn cô.
“Không.”
Câu trả lời quá nhanh.
Trình Ca khựng lại.
Manhthuong quay người mở cửa xe.
“Lên đi.”
“Tôi không quen anh.”
“Ở đây cô cũng chẳng quen ai.”
“Anh có thể là người xấu.”
“Có thể.”
“Vậy mà anh vẫn bảo tôi lên xe?”
Anh nhìn cô lần nữa.
“Không.”
“?”
“Là tôi đang cho cô lựa chọn.”
Anh chỉ tay về phía con đường phía trước.
“Đi bộ bốn mươi phút nữa là đến nhà nghỉ duy nhất trong vùng. Nếu tối nay không bị bão cát chặn đường thì cô có thể ngủ ở đó.”
Anh nhìn đồng hồ.
“Còn nếu bão đến sớm…”
Anh không nói tiếp.
Trình Ca nhìn theo ánh mắt anh.
Phía cuối con đường, bụi đang bắt đầu cuộn lên.
Một lớp.
Hai lớp.
Rồi cả đường chân trời như bị một bàn tay vô hình kéo rèm xuống.
Cô đứng yên.
Manhthuong cũng không thúc giục.
Cuối cùng, Trình Ca mở cửa xe.
“Cảm ơn.”
Anh không đáp.
Chiếc xe lăn bánh.
Hai người không nói chuyện trong mười phút đầu.
Trình Ca nhìn ra ngoài cửa sổ.
Vực Gió ban đêm hoàn toàn khác với thành phố.
Không có tiếng còi.
Không có ánh đèn quảng cáo.
Không có những tòa nhà cao tầng.
Chỉ có núi.
Núi đen.
Bầu trời đen.
Và vô số ngôi sao bị gió thổi như những hạt bụi bạc.
Cô lấy máy ảnh ra.
Manhthuong nhìn qua.
“Đừng chụp.”
“Tại sao?”
“Đường xấu.”
“Tôi cầm chắc.”
“Không phải vì rung.”
“Vậy vì gì?”
“Cô đang ngồi trên xe tôi.”
Trình Ca bật cười.
“Anh sợ tôi chụp anh?”
“Không.”
“Vậy?”
“Không thích.”
“Bị chụp?”
“Bị người khác nhìn thấy.”
Câu nói khiến cô quay sang.
Nhưng Manhthuong đã nhìn thẳng phía trước.
Gương mặt anh dưới ánh sáng xanh nhạt từ bảng điều khiển trở nên lạnh và xa.
Trình Ca cất máy ảnh.
“Anh thú vị thật.”
“Không.”
“Có.”
“Không.”
“Anh luôn trả lời một từ như vậy à?”
“Không.”
Lần đầu tiên khóe môi Trình Ca cong lên.
Cô quay mặt nhìn ra cửa kính.
Không hiểu vì sao lại thấy buồn cười.
Nhưng cô không biết rằng người đàn ông bên cạnh đã nhìn thấy nụ cười ấy trong gương chiếu hậu.
Chỉ một giây.
Rồi anh quay đi.
Không ai nói thêm.
Trạm cứu hộ nằm ở cuối một thung lũng.
Một căn nhà gỗ lớn, phía sau là kho dụng cụ và một gara chứa hai chiếc xe địa hình.
Manhthuong xuống xe.
Trình Ca theo sau.
Một người đàn ông khoảng hơn ba mươi tuổi từ trong nhà chạy ra.
“Anh Manh, đội phía Tây gọi—”
Anh ta nhìn thấy Trình Ca.
“Ồ?”
Manhthuong nói:
“Khách.”
“Khách?”
“Ừ.”
“Ở đâu?”
“Phòng số ba.”
Người kia nhìn Trình Ca từ đầu đến chân.
Trình Ca nhìn lại.
Anh ta lập tức cười.
“Chị đừng hiểu lầm. Ở đây lâu ngày không thấy phụ nữ nên tôi hơi bất ngờ.”
Manhthuong lạnh nhạt:
“Cậu nói nhiều quá.”
Người kia lập tức ngậm miệng.
Trình Ca kéo ba lô xuống.
“Phòng số ba ở đâu?”
“Cuối hành lang.”
“Cảm ơn.”
Cô đi được vài bước thì nghe Manhthuong gọi:
“Trình Ca.”
Cô quay lại.
Đây là lần đầu tiên anh gọi tên cô.
Không hiểu sao cô cảm thấy hai chữ ấy từ miệng anh phát ra có một âm sắc rất khác.
“Gì?”
“Đêm nay đừng ra ngoài.”
“Vì bão?”
“Ừ.”
“Bão đáng sợ đến vậy sao?”
Anh nhìn ra ngoài cửa.
Gió đang đập mạnh vào những tấm ván.
“Không.”
Trình Ca chờ.
Anh nói:
“Thứ đáng sợ là người nghĩ mình hiểu được nó.”
Cô đứng im.
Manhthuong quay đi.
“Ngủ đi.”
Cánh cửa phòng đóng lại.
Trình Ca đứng một mình trong căn phòng xa lạ.
Cô đặt máy ảnh lên bàn.
Ngoài cửa sổ, gió rít qua khe núi.
Cô kéo rèm.
Trong khoảnh khắc rèm được kéo sang một bên, cô nhìn thấy một bóng người đứng bên ngoài.
Manhthuong.
Anh đang đứng giữa sân, ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Không biết vì sao, Trình Ca không đóng rèm ngay.
Cô cứ đứng đó nhìn anh.
Một người đàn ông đứng giữa một vùng đất mà dường như không thuộc về bất kỳ ai.
Không cần ánh sáng.
Không cần người khác hiểu.
Chỉ đứng đó, bình tĩnh đến mức khiến cô bỗng nhớ đến một câu mà mẹ từng nói rất lâu trước đây.
“Con người rồi sẽ có một nơi mà dù đi bao xa cũng sẽ quay về.”
Ngày ấy cô không tin.
Bây giờ cô vẫn không tin.
Nhưng đêm đầu tiên ở Vực Gió, Trình Ca bắt đầu tự hỏi—
Nếu một người thật sự không có nơi để trở về…
Liệu họ có thể gặp một người, rồi biến người ấy thành nơi trở về hay không?
Ngoài cửa sổ, gió đột nhiên gào lên.
Tắt hết ánh đèn.
Cả Vực Gió chìm vào bóng tối.
Và ở đâu đó ngoài kia, tiếng còi cứu hộ vang lên.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Trình Ca lập tức mở cửa.
Manhthuong vừa chạy ngang hành lang.
Anh dừng lại.
“Ở yên trong phòng.”
“Có chuyện gì?”
“Xe mất liên lạc.”
“Có người trên xe?”
“Ba người.”
Anh nói xong liền quay đi.
Trình Ca nhìn theo.
“Manhthuong.”
Anh dừng bước.
Cô nói:
“Tôi đi cùng anh.”
“Không.”
“Tôi có máy ảnh.”
“Tôi không cần.”
“Tôi biết đường núi.”
“Cô mới đến hôm nay.”
“Tôi từng sống ở vùng núi.”
Anh quay lại.
Hai người nhìn nhau giữa hành lang tối.
Một giây.
Hai giây.
Cuối cùng Manhthuong hỏi:
“Cô sợ chết không?”
Trình Ca nhìn thẳng vào mắt anh.
“Có.”
“Vậy ở lại.”
“Nhưng tôi sợ sống một cuộc đời chẳng có gì để nhớ hơn.”
Anh im lặng rất lâu.
Ngoài trời, gió vẫn đang gào.
Rồi anh ném cho cô một chiếc áo khoác cứu hộ.
“Cài khóa đến cổ.”
Trình Ca bắt lấy.
“Đi đâu?”
Manhthuong mở cửa.
“Cứu người.”
Cô khoác áo lên.
Lần đầu tiên bước ra khỏi căn nhà giữa cơn bão, cô không biết mình đang bước vào một chuyến đi sẽ thay đổi cả cuộc đời.
Cô càng không biết—
Người đàn ông đi trước cô trong đêm ấy sẽ trở thành người cô yêu nhất.
Cũng là người khiến cô đau nhất.
Và nhiều năm sau, khi đã đi qua rất nhiều nơi, Trình Ca mới hiểu một điều:
Gió chưa bao giờ có điểm xuất phát.
Nó chỉ đi qua thế giới.
Còn con người thì khác.
Con người luôn đi tìm một nơi để dừng lại.
Và có những người, cả đời chỉ cần gặp đúng một người—
là đủ.
Đêm ấy, Trình Ca đi theo Manhthuong vào cơn bão.
Cô không biết gió đến từ đâu.
Nhưng lần đầu tiên trong nhiều năm, cô muốn biết—người đàn ông ấy sẽ đưa cô đi về đâu.
Hết chương1🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 1: NGƯỜI ĐI THEO GIÓ
Trình Ca đến Vực Gió vào lúc bốn giờ mười bảy phút chiều.
Đó là thời điểm mặt trời vẫn còn treo rất thấp trên đường chân trời, nhưng ánh sáng đã không còn mang màu vàng dịu của buổi chiều.
Nó bị gió xé thành từng mảng, phủ lên cao nguyên một lớp bụi mỏng màu đồng đỏ, khiến những dãy núi phía xa trông giống như một bức tường cổ đã đứng đó hàng nghìn năm, im lặng nhìn hết người này đến người khác đi qua.
Chiếc xe địa hình dừng lại.
Tài xế quay đầu nhìn cô.
“Đến rồi.”
Trình Ca không trả lời.
Cô vẫn ngồi yên ở ghế sau, hai tay đặt trên chiếc máy ảnh cũ.
Chiếc máy ảnh đã theo cô qua mười một quốc gia, ba lần xuyên sa mạc, hai lần lên vùng băng tuyết và vô số thành phố mà cô thậm chí không còn nhớ tên.
Vỏ máy trầy xước, dây đeo đã bạc màu, góc máy có một vết lõm rất nhỏ.
Cô từng nói với một người bạn rằng chiếc máy này còn hiểu cô hơn người yêu cũ.
Bây giờ nó cũng chẳng hiểu cô nữa.
Bởi vì đã hơn sáu tháng rồi, Trình Ca không chụp được một bức ảnh nào khiến mình muốn giữ lại.
Cô mở cửa xe.
Gió lập tức tràn vào.
Mạnh đến mức mái tóc dài bị hất ngược ra sau, những sợi tóc quất vào má đau rát.
Cô đứng trên nền đất khô cứng, nhìn tấm biển gỗ cũ kỹ trước mặt.
VỰC GIÓ — 47 KM.
Bên dưới là một mũi tên chỉ về phía con đường đất gần như không còn nhìn thấy.
Tài xế bước xuống, giúp cô lấy hành lý.
“Cô thật sự muốn đi tiếp à?”
“Ừ.”
“Ở đó không có khách sạn.”
“Biết.”
“Không có sóng điện thoại.”
“Biết.”
“Ban đêm nhiệt độ xuống rất thấp.”
“Biết.”
Người tài xế nhìn cô vài giây, cuối cùng thở dài.
“Cô gái trẻ, nơi đó không phải chỗ để người ta đến du lịch.”
Trình Ca kéo khóa áo khoác lên.
“Cháu cũng không đến du lịch.”
“Vậy cô đến làm gì?”
Cô im lặng.
Một lúc sau mới nói:
“Chụp ảnh.”
Người đàn ông bật cười.
“Ở đây có gì mà chụp?”
Trình Ca ngẩng đầu.
Phía xa, một con chim đen đang bay ngược chiều gió.
Nó gần như đứng yên giữa trời.
Cô nhìn nó rất lâu.
“Có lẽ vì chẳng có gì nên mới đáng chụp.”
Người tài xế không hiểu.
Trình Ca cũng không giải thích.
Cô xách ba lô lên, đi về phía con đường đất.
Sau lưng, chiếc xe quay đầu.
Tiếng động cơ dần biến mất.
Đến khi chỉ còn tiếng gió, Trình Ca mới nhận ra mình thật sự đã đến nơi.
Một nơi không có thành phố.
Không có những ánh đèn khiến người ta tưởng rằng đêm tối không tồn tại.
Không có những người quen biết cô.
Không có ai gọi tên cô.
Cô thích điều đó.
Ít nhất trong một thời gian.
Bốn mươi bảy kilomet đường núi mất gần ba tiếng.
Khi Trình Ca nhìn thấy Vực Gió lần đầu tiên, trời đã tối.
Nơi này không giống một thị trấn.
Nó giống một cụm nhà được con người vô tình bỏ quên giữa núi.
Một dãy nhà gỗ nằm sát chân núi.
Một trạm y tế nhỏ.
Một cửa hàng tạp hóa.
Một trạm cứu hộ.
Và phía xa hơn là những cột điện đứng xiêu vẹo trong gió.
Trình Ca đứng giữa con đường, nhìn ánh đèn duy nhất còn sáng ở cuối dốc.
Cô lấy điện thoại ra.
Không có tín hiệu.
Cô nhìn màn hình vài giây rồi cất đi.
Thật kỳ lạ.
Trong thành phố, cô từng cảm thấy một phút không có điện thoại là không thể chịu nổi.
Ở đây, cô phát hiện mình chẳng cần nó.
Cô vừa bước được vài mét thì nghe thấy tiếng động cơ.
Một chiếc xe bán tải màu đen từ phía bên kia đường lao tới.
Đèn pha chiếu thẳng vào mắt khiến cô phải đưa tay che mặt.
Xe phanh lại cách cô chưa đến hai mét.
Cửa xe mở.
Một người đàn ông bước xuống.
Anh cao, vai rộng, mặc áo khoác dã chiến màu đen đã phủ một lớp bụi mỏng.
Mái tóc hơi dài, bị gió thổi rối. Gương mặt không có vẻ gì là thân thiện.
Anh nhìn cô.
Không hỏi cô có sao không.
Không hỏi cô từ đâu đến.
Chỉ nhìn chiếc ba lô trên vai cô, rồi nhìn con đường phía sau.
“Cô đi một mình?”
Giọng anh trầm.
Trình Ca nhìn anh.
“Ừ.”
“Đến đâu?”
“Vực Gió.”
“Đây là Vực Gió.”
“Vậy thì đúng rồi.”
Anh cau mày.
“Cô biết bây giờ là mấy giờ không?”
“Khoảng bảy giờ?”
“Bảy giờ ba mươi tám.”
“Ồ.”
“Sau tám giờ, khu vực phía bắc đóng đường.”
“Vì sao?”
“Bão cát.”
Trình Ca quay đầu nhìn bầu trời.
Mây đen đang kéo xuống từ phía núi.
Cô hỏi:
“Bao lâu?”
“Không biết.”
“Vậy tôi ở đâu?”
Người đàn ông nhìn cô.
“Cô có người đón không?”
“Không.”
“Đặt phòng?”
“Không.”
“Người quen?”
“Không.”
Anh im lặng.
Trình Ca chợt cảm thấy người đàn ông này có vẻ rất kiên nhẫn.
Kiểu kiên nhẫn của một người đã gặp quá nhiều chuyện ngu ngốc đến mức không còn sức để nổi giận.
Cô hỏi:
“Anh là ai?”
“Manhthuong.”
Cái tên rơi xuống giữa tiếng gió.
Không đặc biệt.
Nhưng không hiểu sao Trình Ca lại nhớ rất rõ.
“Anh làm gì?”
“Cứu hộ.”
“Cứu người?”
“Ừ.”
“Cứu được tất cả à?”
Anh nhìn cô.
“Không.”
Câu trả lời quá nhanh.
Trình Ca khựng lại.
Manhthuong quay người mở cửa xe.
“Lên đi.”
“Tôi không quen anh.”
“Ở đây cô cũng chẳng quen ai.”
“Anh có thể là người xấu.”
“Có thể.”
“Vậy mà anh vẫn bảo tôi lên xe?”
Anh nhìn cô lần nữa.
“Không.”
“?”
“Là tôi đang cho cô lựa chọn.”
Anh chỉ tay về phía con đường phía trước.
“Đi bộ bốn mươi phút nữa là đến nhà nghỉ duy nhất trong vùng. Nếu tối nay không bị bão cát chặn đường thì cô có thể ngủ ở đó.”
Anh nhìn đồng hồ.
“Còn nếu bão đến sớm…”
Anh không nói tiếp.
Trình Ca nhìn theo ánh mắt anh.
Phía cuối con đường, bụi đang bắt đầu cuộn lên.
Một lớp.
Hai lớp.
Rồi cả đường chân trời như bị một bàn tay vô hình kéo rèm xuống.
Cô đứng yên.
Manhthuong cũng không thúc giục.
Cuối cùng, Trình Ca mở cửa xe.
“Cảm ơn.”
Anh không đáp.
Chiếc xe lăn bánh.
Hai người không nói chuyện trong mười phút đầu.
Trình Ca nhìn ra ngoài cửa sổ.
Vực Gió ban đêm hoàn toàn khác với thành phố.
Không có tiếng còi.
Không có ánh đèn quảng cáo.
Không có những tòa nhà cao tầng.
Chỉ có núi.
Núi đen.
Bầu trời đen.
Và vô số ngôi sao bị gió thổi như những hạt bụi bạc.
Cô lấy máy ảnh ra.
Manhthuong nhìn qua.
“Đừng chụp.”
“Tại sao?”
“Đường xấu.”
“Tôi cầm chắc.”
“Không phải vì rung.”
“Vậy vì gì?”
“Cô đang ngồi trên xe tôi.”
Trình Ca bật cười.
“Anh sợ tôi chụp anh?”
“Không.”
“Vậy?”
“Không thích.”
“Bị chụp?”
“Bị người khác nhìn thấy.”
Câu nói khiến cô quay sang.
Nhưng Manhthuong đã nhìn thẳng phía trước.
Gương mặt anh dưới ánh sáng xanh nhạt từ bảng điều khiển trở nên lạnh và xa.
Trình Ca cất máy ảnh.
“Anh thú vị thật.”
“Không.”
“Có.”
“Không.”
“Anh luôn trả lời một từ như vậy à?”
“Không.”
Lần đầu tiên khóe môi Trình Ca cong lên.
Cô quay mặt nhìn ra cửa kính.
Không hiểu vì sao lại thấy buồn cười.
Nhưng cô không biết rằng người đàn ông bên cạnh đã nhìn thấy nụ cười ấy trong gương chiếu hậu.
Chỉ một giây.
Rồi anh quay đi.
Không ai nói thêm.
Trạm cứu hộ nằm ở cuối một thung lũng.
Một căn nhà gỗ lớn, phía sau là kho dụng cụ và một gara chứa hai chiếc xe địa hình.
Manhthuong xuống xe.
Trình Ca theo sau.
Một người đàn ông khoảng hơn ba mươi tuổi từ trong nhà chạy ra.
“Anh Manh, đội phía Tây gọi—”
Anh ta nhìn thấy Trình Ca.
“Ồ?”
Manhthuong nói:
“Khách.”
“Khách?”
“Ừ.”
“Ở đâu?”
“Phòng số ba.”
Người kia nhìn Trình Ca từ đầu đến chân.
Trình Ca nhìn lại.
Anh ta lập tức cười.
“Chị đừng hiểu lầm. Ở đây lâu ngày không thấy phụ nữ nên tôi hơi bất ngờ.”
Manhthuong lạnh nhạt:
“Cậu nói nhiều quá.”
Người kia lập tức ngậm miệng.
Trình Ca kéo ba lô xuống.
“Phòng số ba ở đâu?”
“Cuối hành lang.”
“Cảm ơn.”
Cô đi được vài bước thì nghe Manhthuong gọi:
“Trình Ca.”
Cô quay lại.
Đây là lần đầu tiên anh gọi tên cô.
Không hiểu sao cô cảm thấy hai chữ ấy từ miệng anh phát ra có một âm sắc rất khác.
“Gì?”
“Đêm nay đừng ra ngoài.”
“Vì bão?”
“Ừ.”
“Bão đáng sợ đến vậy sao?”
Anh nhìn ra ngoài cửa.
Gió đang đập mạnh vào những tấm ván.
“Không.”
Trình Ca chờ.
Anh nói:
“Thứ đáng sợ là người nghĩ mình hiểu được nó.”
Cô đứng im.
Manhthuong quay đi.
“Ngủ đi.”
Cánh cửa phòng đóng lại.
Trình Ca đứng một mình trong căn phòng xa lạ.
Cô đặt máy ảnh lên bàn.
Ngoài cửa sổ, gió rít qua khe núi.
Cô kéo rèm.
Trong khoảnh khắc rèm được kéo sang một bên, cô nhìn thấy một bóng người đứng bên ngoài.
Manhthuong.
Anh đang đứng giữa sân, ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Không biết vì sao, Trình Ca không đóng rèm ngay.
Cô cứ đứng đó nhìn anh.
Một người đàn ông đứng giữa một vùng đất mà dường như không thuộc về bất kỳ ai.
Không cần ánh sáng.
Không cần người khác hiểu.
Chỉ đứng đó, bình tĩnh đến mức khiến cô bỗng nhớ đến một câu mà mẹ từng nói rất lâu trước đây.
“Con người rồi sẽ có một nơi mà dù đi bao xa cũng sẽ quay về.”
Ngày ấy cô không tin.
Bây giờ cô vẫn không tin.
Nhưng đêm đầu tiên ở Vực Gió, Trình Ca bắt đầu tự hỏi—
Nếu một người thật sự không có nơi để trở về…
Liệu họ có thể gặp một người, rồi biến người ấy thành nơi trở về hay không?
Ngoài cửa sổ, gió đột nhiên gào lên.
Tắt hết ánh đèn.
Cả Vực Gió chìm vào bóng tối.
Và ở đâu đó ngoài kia, tiếng còi cứu hộ vang lên.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Trình Ca lập tức mở cửa.
Manhthuong vừa chạy ngang hành lang.
Anh dừng lại.
“Ở yên trong phòng.”
“Có chuyện gì?”
“Xe mất liên lạc.”
“Có người trên xe?”
“Ba người.”
Anh nói xong liền quay đi.
Trình Ca nhìn theo.
“Manhthuong.”
Anh dừng bước.
Cô nói:
“Tôi đi cùng anh.”
“Không.”
“Tôi có máy ảnh.”
“Tôi không cần.”
“Tôi biết đường núi.”
“Cô mới đến hôm nay.”
“Tôi từng sống ở vùng núi.”
Anh quay lại.
Hai người nhìn nhau giữa hành lang tối.
Một giây.
Hai giây.
Cuối cùng Manhthuong hỏi:
“Cô sợ chết không?”
Trình Ca nhìn thẳng vào mắt anh.
“Có.”
“Vậy ở lại.”
“Nhưng tôi sợ sống một cuộc đời chẳng có gì để nhớ hơn.”
Anh im lặng rất lâu.
Ngoài trời, gió vẫn đang gào.
Rồi anh ném cho cô một chiếc áo khoác cứu hộ.
“Cài khóa đến cổ.”
Trình Ca bắt lấy.
“Đi đâu?”
Manhthuong mở cửa.
“Cứu người.”
Cô khoác áo lên.
Lần đầu tiên bước ra khỏi căn nhà giữa cơn bão, cô không biết mình đang bước vào một chuyến đi sẽ thay đổi cả cuộc đời.
Cô càng không biết—
Người đàn ông đi trước cô trong đêm ấy sẽ trở thành người cô yêu nhất.
Cũng là người khiến cô đau nhất.
Và nhiều năm sau, khi đã đi qua rất nhiều nơi, Trình Ca mới hiểu một điều:
Gió chưa bao giờ có điểm xuất phát.
Nó chỉ đi qua thế giới.
Còn con người thì khác.
Con người luôn đi tìm một nơi để dừng lại.
Và có những người, cả đời chỉ cần gặp đúng một người—
là đủ.
Đêm ấy, Trình Ca đi theo Manhthuong vào cơn bão.
Cô không biết gió đến từ đâu.
Nhưng lần đầu tiên trong nhiều năm, cô muốn biết—người đàn ông ấy sẽ đưa cô đi về đâu.
Hết chương1🌸
xin đừng như thế
Xamer mới lớn
luyên thuyên con cặt gì vậy Vân?
Nó qua chơi vân nứng
Trình Ca
Đa Nhân Cách
Trình Ca
Đa Nhân Cách
🎥GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 2: ĐÊM BÃO
Cánh cửa vừa mở ra, gió đã đập thẳng vào mặt.
Trình Ca theo bản năng nhắm mắt.
Cát vụn quất lên da như những mũi kim nhỏ.
Trong chưa đầy mười giây, tóc cô rối tung, cổ áo bị gió kéo lệch, hơi thở cũng trở nên khó khăn.
Cô đưa tay kéo khóa áo cứu hộ lên tận cằm.
Phía trước, Manhthuong đã đi được gần hai mươi mét.
Anh không quay đầu.
Nhưng bước chân rất chậm.
Chậm vừa đủ để cô theo kịp.
Trình Ca chạy vài bước mới bắt được anh.
“Đội cứu hộ có bao nhiêu người?”
“Bốn.”
“Xe?”
“Một.”
“Liên lạc?”
“Mất từ tám phút trước.”
“Vì sao?”
“Bão từ phía Bắc tràn xuống, làm hỏng trạm phát sóng.”
Trình Ca nhìn màn đêm trước mặt.
Không nhìn thấy gì.
Chỉ có những luồng bụi liên tục quét ngang, ánh đèn trên xe cứu hộ phía sau lúc sáng lúc tối như đang hấp hối.
“Anh biết họ ở đâu không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao không đi thẳng?”
“Địa hình thay đổi.”
“Thay đổi thế nào?”
Manhthuong dừng lại.
Anh dùng đèn pin chiếu xuống mặt đất.
Con đường đất trước mặt đã biến mất.
Một đoạn dốc mới hình thành sau trận mưa cách đây hai ngày, đất đá trượt xuống tạo thành một rãnh sâu.
“Đường này buổi sáng còn đi được.”
Anh nói.
“Bây giờ không còn.”
Trình Ca ngồi xổm xuống.
Cô nhìn những vết bánh xe mờ trên mặt đất.
“Xe đi qua đây?"
“Ừ.”
“Có ba bánh?”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô nhìn ra?”
“Vết bánh bên trái sâu hơn.”
Cô đưa tay chỉ.
“Xe chở nặng.”
Anh im lặng vài giây.
“Không phải ba người.”
“Cái gì?”
“Trên xe có bốn.”
Trình Ca ngẩng đầu.
“Anh vừa nói bốn người.”
“Ừ.”
“Vậy sao lại là ba?”
“Vì một người xuống xe trước khi mất liên lạc.”
“Anh biết?”
“Biết.”
“Người đó là ai?”
“Lái xe.”
Cô cau mày.
“Vậy ba người còn lại…”
“Đang mắc kẹt.”
Anh đứng lên.
“Đi.”
Trình Ca lập tức đứng dậy.
Hai người men theo sườn núi.
Gió càng lúc càng mạnh.
Có những thời điểm Trình Ca gần như không thể nhìn thấy bàn chân mình.
Cô phải nắm lấy dây đeo ba lô, cúi thấp người, bước từng bước.
Manhthuong đi phía trước.
Thỉnh thoảng anh quay lại.
Không hỏi cô có ổn không.
Chỉ nhìn.
Nếu cô chậm, anh chậm theo.
Nếu cô dừng, anh dừng.
Một người như vậy không nói những lời khiến người khác cảm động.
Nhưng từng hành động đều khiến người ta không thể không để ý.
Sau khoảng hai mươi phút, Trình Ca nhìn thấy ánh sáng.
Rất yếu.
Một chấm sáng màu vàng nằm dưới chân núi.
“Ở đó?”
“Ừ.”
“Xe?”
“Có thể.”
Họ đi nhanh hơn.
Nhưng vừa đến gần, Manhthuong đột nhiên đưa tay chắn trước người cô.
“Đứng đây.”
Trình Ca nhìn anh.
“Có gì?”
“Đá lở.”
Anh chỉ lên vách núi.
Những viên đá nhỏ đang lăn xuống.
Một viên.
Rồi hai viên.
Sau đó là cả một mảng đất.
Manhthuong kéo Trình Ca lùi lại.
Ầm!
Đất đá đổ xuống.
Âm thanh bị gió nuốt mất một nửa.
Trình Ca đứng sau lưng anh.
Lòng bàn tay anh vẫn nắm cổ tay cô.
Rất chặt.
Cô nhìn xuống.
Bàn tay anh đầy vết xước.
Có một vết sẹo cũ chạy ngang mu bàn tay.
Cô không hiểu sao lại hỏi:
“Anh bị thương à?”
“Không.”
“Đây là gì?”
“Vết cũ.”
“Do cứu người?”
“Ừ.”
“Cứu được không?”
Anh không trả lời.
Trình Ca hiểu.
Cô không hỏi nữa.
Manhthuong buông tay.
“Ở đây.”
“Còn anh?”
“Tôi đi xuống.”
“Không được.”
Anh nhìn cô.
“Cô đang ra lệnh cho tôi?”
“Không.”
“Vậy?”
“Đang nói chuyện với người đang có trách nhiệm đưa tôi về.”
Anh hơi nhướng mày.
“Cô nghĩ tôi có trách nhiệm với cô?”
“Anh đưa tôi ra ngoài.”
“Đó là lựa chọn của cô.”
“Nhưng anh cho tôi áo.”
“Áo cứu hộ.”
“Anh nắm tay tôi.”
“Đá rơi.”
“Anh chờ tôi.”
“Cô đi quá chậm.”
Trình Ca nhìn anh vài giây.
Sau đó gật đầu.
“Được.”
Manhthuong quay đi.
Cô nói sau lưng anh:
“Nhưng nếu anh chết, tôi không biết đường về.”
Anh không quay lại.
“Đừng lo.”
“Vì sao?”
“Người như tôi khó chết lắm.”
Trình Ca nhìn bóng anh khuất dần trong màn bụi.
Không hiểu vì sao câu nói ấy khiến cô bật cười.
Người đàn ông này đúng là rất tự tin.
Hoặc có lẽ…
Anh chỉ đang cố làm người khác yên tâm.
Hai mươi phút sau, Manhthuong trở lại.
Một người đàn ông được anh dìu bên cạnh.
Người kia bị thương ở chân.
Phía sau còn có hai người khác.
Một người bị rách trán.
Người cuối cùng gần như không thể tự đi.
Trình Ca lập tức chạy tới.
“Cần tôi làm gì?”
Manhthuong nhìn cô.
“Đưa người này lên.”
“Được.”
Cô cùng một thành viên cứu hộ đỡ người bị thương.
Đường trở về khó hơn lúc đi.
Gió đã chuyển hướng.
Bụi cát thổi ngang khiến mắt gần như không mở được.
Đến nửa đường, người đàn ông đang được Trình Ca đỡ đột nhiên khuỵu xuống.
Cô mất thăng bằng.
Manhthuong từ phía sau lập tức giữ lấy vai cô.
“Đứng vững.”
“Tôi không sao.”
“Đừng cố.”
“Tôi nói tôi không sao.”
Anh nhìn cô.
“Cô luôn nói vậy à?”
“Ừ.”
“Vậy chắc cô rất hay có chuyện.”
Trình Ca không đáp.
Cô lại cúi xuống đỡ người bị thương.
Nhưng chỉ vài bước sau, chân cô trượt.
Lần này Manhthuong giữ thẳng eo cô.
Khoảng cách giữa hai người đột nhiên rất gần.
Gần đến mức Trình Ca có thể nghe thấy tiếng thở của anh giữa tiếng gió.
Anh nói:
“Đừng nhìn xuống.”
“Tôi đang nhìn đường.”
“Đường không còn ở đó.”
Cô ngẩng lên.
Anh nhìn thẳng vào cô.
“Nhìn tôi.”
Trình Ca khựng lại.
Không hiểu vì sao.
Chỉ một câu rất đơn giản.
Nhưng trong đêm tối mịt mù ấy, nó giống như một mệnh lệnh khiến người ta bình tĩnh lại.
Cô nhìn anh.
Manhthuong nói:
“Bước theo tôi.”
Một bước.
Rồi một bước nữa.
Trình Ca không nhìn xuống.
Cô chỉ nhìn bóng lưng anh.
Không biết từ lúc nào, tiếng gió dường như nhỏ đi.
Khi trở lại trạm cứu hộ, đã gần một giờ sáng.
Người bị thương được đưa vào phòng y tế.
Mọi người bắt đầu bận rộn.
Trình Ca đứng ngoài cửa.
Áo khoác dính đầy bụi.
Tóc rối.
Mặt mũi lem đất.
Cô nhìn mình trong tấm kính.
Một người phụ nữ vốn luôn xuất hiện trên những trang tạp chí với vẻ hoàn hảo giờ trông chẳng khác gì một kẻ vừa bò ra từ sa mạc.
Cô bật cười.
“Đẹp thật.”
Một giọng nói phía sau:
“Xấu.”
Cô quay lại.
Manhthuong đang tháo găng tay.
“Anh không biết nói lời dễ nghe à?”
“Biết.”
“Ví dụ?”
“Cô còn sống.”
Trình Ca nhìn anh.
“Đó là lời dễ nghe?”
“Ở đây là vậy.”
Cô im lặng.
Một lúc sau, cô hỏi:
“Người kia thế nào?”
“Ổn.”
“Ba người?”
“Đều sống.”
Trình Ca thở ra.
Không hiểu vì sao, đến lúc ấy cô mới nhận ra mình đã nín thở rất lâu.
Manhthuong nhìn cô.
“Cảm ơn.”
Cô ngạc nhiên.
“Vì?”
“Đã giúp.”
“Không cần.”
“Vẫn phải cảm ơn.”
Trình Ca nhìn anh.
“Vậy anh định cảm ơn thế nào?”
Anh suy nghĩ vài giây.
“Cho cô ăn.”
Cô bật cười.
“Được.”
Nhà ăn của trạm cứu hộ nhỏ đến mức chỉ có một chiếc bàn dài.
Manhthuong đặt trước mặt cô một bát mì.
Không đẹp.
Không có thịt.
Chỉ có mì, một quả trứng và ít rau.
Trình Ca nhìn nó.
“Đây là gì?”
“Đồ ăn.”
“Tôi biết.”
“Vậy hỏi làm gì?”
“Anh nấu?”
“Ừ.”
“Anh biết nấu?”
“Biết.”
Cô cầm đũa.
Ăn một miếng.
Rất mặn.
Trình Ca im lặng.
Manhthuong ngồi đối diện.
“Không ngon?”
“Ngon.”
“Cô nói dối.”
“Ừ.”
Anh nhìn cô.
Cô cũng nhìn anh.
Sau đó cả hai cùng bật cười.
Nụ cười đầu tiên giữa họ không có tình yêu.
Không có rung động.
Chỉ là hai người xa lạ vừa cùng nhau đi qua một cơn bão, ngồi đối diện nhau lúc một giờ sáng, ăn một bát mì mặn đến mức không thể nuốt nổi.
Nhưng rất lâu về sau, Trình Ca vẫn nhớ.
Cô nhớ ánh đèn vàng.
Nhớ mùi khói bếp.
Nhớ đôi tay đầy vết thương của anh.
Nhớ người đàn ông ngồi đối diện mình, chẳng nói lời nào nhưng thỉnh thoảng lại nhìn ra cửa sổ.
Và cô không biết rằng,
Đêm ấy, Manhthuong cũng nhớ một điều.
Không phải khuôn mặt cô.
Không phải nụ cười.
Mà là câu cô nói trước khi bước vào bão.
“Tôi sợ sống một cuộc đời chẳng có gì để nhớ hơn.”
Anh đã nghe câu ấy rất nhiều lần trong đầu.
Bởi vì anh từng nói một câu gần giống như vậy.
Chỉ là từ rất lâu rồi.
Trước khi có một người chết trong vòng tay anh.
Trước khi anh rời thành phố.
Trước khi anh đến Vực Gió.
Trước khi anh tự nhủ rằng từ nay về sau
Không cứu người vì tình cảm.
Không giữ người vì thương hại.
Không yêu một người nếu biết mình không thể bảo vệ họ.
Anh tưởng mình đã làm được.
Cho đến khi Trình Ca xuất hiện.
Đêm gần sáng.
Trình Ca trở về phòng.
Cô mở ba lô.
Lấy máy ảnh ra.
Kiểm tra thẻ nhớ.
Vẫn còn.
Cô bật máy.
Màn hình hiện lên những bức ảnh cũ.
Thành phố.
Biển.
Những con người xa lạ.
Một đám cưới.
Một đứa trẻ.
Một người đàn ông đứng bên cửa sổ.
Cô lướt qua.
Rồi dừng lại.
Bức ảnh cuối cùng.
Là một người phụ nữ.
Không nhìn vào máy ảnh.
Đang khóc.
Trình Ca lập tức tắt máy.
Bàn tay cô run lên.
Cô ngồi xuống mép giường.
Ngoài kia, gió đã yếu hơn.
Nhưng trong căn phòng, có thứ gì đó vẫn chưa chịu lắng xuống.
Cô mở điện thoại.
Màn hình sáng lên.
Không có sóng.
Nhưng trong bộ nhớ có một tin nhắn chưa gửi.
Cô đã viết nó từ sáu tháng trước.
Chỉ có một câu:
“Nếu ngày đó tôi không chụp bức ảnh ấy, mọi chuyện có khác đi không?”
Trình Ca nhìn câu đó thật lâu.
Sau đó xóa.
Không phải lần đầu.
Nhưng cũng giống như những lần trước
Xóa xong vẫn nhớ.
Cô nằm xuống.
Nhắm mắt.
Một lúc sau, cô nghe tiếng bước chân ngoài hành lang.
Rất nhẹ.
Cô mở mắt.
Không biết vì sao lại đi đến cửa.
Mở ra.
Cuối hành lang, Manhthuong đang đứng một mình.
Anh cầm điện thoại vệ tinh.
Giọng rất thấp.
“Không.”
“Chuyện đó không liên quan đến cô ấy.”
Trình Ca đứng sau cánh cửa.
Anh không nhìn thấy cô.
“Không được để cô ấy biết.”
Im lặng.
Rồi Manhthuong nói:
“Nếu cô ấy đến đây vì bức ảnh…”
Anh dừng lại.
“Thì mọi chuyện sẽ không kết thúc ở Vực Gió.”
Trình Ca bất động.
Bức ảnh?
Anh đang nói về bức ảnh nào?
Cô định bước ra.
Nhưng Manhthuong đột nhiên quay đầu.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Không ai nói gì.
Một khoảng cách chỉ hơn mười mét.
Nhưng lần đầu tiên, Trình Ca nhận ra—
Ánh mắt của người đàn ông này không hề lạnh.
Nó chỉ là thứ gì đó đã bị đóng băng quá lâu.
Và trong khoảnh khắc ấy, cô hiểu một điều.
Manhthuong biết cô.
Hoặc ít nhất là, Anh biết lý do thật sự khiến cô đến đây.
Cô hỏi:
“Anh biết tôi?”
Anh không trả lời.
“Anh biết tôi là ai?”
Vẫn im lặng.
Trình Ca bước ra khỏi phòng.
“Manhthuong.”
Anh nhìn cô.
“Anh đang giấu tôi chuyện gì?”
Ngoài trời, gió lại bắt đầu nổi lên.
Manhthuong nhìn cô rất lâu.
Cuối cùng anh nói:
“Ngày mai cô rời khỏi đây.”
“Vì sao?”
“Vì nơi này không dành cho cô.”
“Hay vì anh sợ tôi biết một chuyện gì đó?”
Anh không đáp.
Trình Ca tiến thêm một bước.
“Bức ảnh đó là gì?”
Lần này sắc mặt Manhthuong thay đổi.
Rất nhỏ.
Nhưng cô nhìn thấy.
Và ngay lúc ấy, Trình Ca biết
Cô đã chạm vào một bí mật.
Một bí mật có thể đã được chôn dưới Vực Gió rất nhiều năm.
Và có lẽ…
người đàn ông tên Manhthuong chính là người đứng giữa cô và bí mật ấy.
Hết chương2...🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 2: ĐÊM BÃO
Cánh cửa vừa mở ra, gió đã đập thẳng vào mặt.
Trình Ca theo bản năng nhắm mắt.
Cát vụn quất lên da như những mũi kim nhỏ.
Trong chưa đầy mười giây, tóc cô rối tung, cổ áo bị gió kéo lệch, hơi thở cũng trở nên khó khăn.
Cô đưa tay kéo khóa áo cứu hộ lên tận cằm.
Phía trước, Manhthuong đã đi được gần hai mươi mét.
Anh không quay đầu.
Nhưng bước chân rất chậm.
Chậm vừa đủ để cô theo kịp.
Trình Ca chạy vài bước mới bắt được anh.
“Đội cứu hộ có bao nhiêu người?”
“Bốn.”
“Xe?”
“Một.”
“Liên lạc?”
“Mất từ tám phút trước.”
“Vì sao?”
“Bão từ phía Bắc tràn xuống, làm hỏng trạm phát sóng.”
Trình Ca nhìn màn đêm trước mặt.
Không nhìn thấy gì.
Chỉ có những luồng bụi liên tục quét ngang, ánh đèn trên xe cứu hộ phía sau lúc sáng lúc tối như đang hấp hối.
“Anh biết họ ở đâu không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao không đi thẳng?”
“Địa hình thay đổi.”
“Thay đổi thế nào?”
Manhthuong dừng lại.
Anh dùng đèn pin chiếu xuống mặt đất.
Con đường đất trước mặt đã biến mất.
Một đoạn dốc mới hình thành sau trận mưa cách đây hai ngày, đất đá trượt xuống tạo thành một rãnh sâu.
“Đường này buổi sáng còn đi được.”
Anh nói.
“Bây giờ không còn.”
Trình Ca ngồi xổm xuống.
Cô nhìn những vết bánh xe mờ trên mặt đất.
“Xe đi qua đây?"
“Ừ.”
“Có ba bánh?”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô nhìn ra?”
“Vết bánh bên trái sâu hơn.”
Cô đưa tay chỉ.
“Xe chở nặng.”
Anh im lặng vài giây.
“Không phải ba người.”
“Cái gì?”
“Trên xe có bốn.”
Trình Ca ngẩng đầu.
“Anh vừa nói bốn người.”
“Ừ.”
“Vậy sao lại là ba?”
“Vì một người xuống xe trước khi mất liên lạc.”
“Anh biết?”
“Biết.”
“Người đó là ai?”
“Lái xe.”
Cô cau mày.
“Vậy ba người còn lại…”
“Đang mắc kẹt.”
Anh đứng lên.
“Đi.”
Trình Ca lập tức đứng dậy.
Hai người men theo sườn núi.
Gió càng lúc càng mạnh.
Có những thời điểm Trình Ca gần như không thể nhìn thấy bàn chân mình.
Cô phải nắm lấy dây đeo ba lô, cúi thấp người, bước từng bước.
Manhthuong đi phía trước.
Thỉnh thoảng anh quay lại.
Không hỏi cô có ổn không.
Chỉ nhìn.
Nếu cô chậm, anh chậm theo.
Nếu cô dừng, anh dừng.
Một người như vậy không nói những lời khiến người khác cảm động.
Nhưng từng hành động đều khiến người ta không thể không để ý.
Sau khoảng hai mươi phút, Trình Ca nhìn thấy ánh sáng.
Rất yếu.
Một chấm sáng màu vàng nằm dưới chân núi.
“Ở đó?”
“Ừ.”
“Xe?”
“Có thể.”
Họ đi nhanh hơn.
Nhưng vừa đến gần, Manhthuong đột nhiên đưa tay chắn trước người cô.
“Đứng đây.”
Trình Ca nhìn anh.
“Có gì?”
“Đá lở.”
Anh chỉ lên vách núi.
Những viên đá nhỏ đang lăn xuống.
Một viên.
Rồi hai viên.
Sau đó là cả một mảng đất.
Manhthuong kéo Trình Ca lùi lại.
Ầm!
Đất đá đổ xuống.
Âm thanh bị gió nuốt mất một nửa.
Trình Ca đứng sau lưng anh.
Lòng bàn tay anh vẫn nắm cổ tay cô.
Rất chặt.
Cô nhìn xuống.
Bàn tay anh đầy vết xước.
Có một vết sẹo cũ chạy ngang mu bàn tay.
Cô không hiểu sao lại hỏi:
“Anh bị thương à?”
“Không.”
“Đây là gì?”
“Vết cũ.”
“Do cứu người?”
“Ừ.”
“Cứu được không?”
Anh không trả lời.
Trình Ca hiểu.
Cô không hỏi nữa.
Manhthuong buông tay.
“Ở đây.”
“Còn anh?”
“Tôi đi xuống.”
“Không được.”
Anh nhìn cô.
“Cô đang ra lệnh cho tôi?”
“Không.”
“Vậy?”
“Đang nói chuyện với người đang có trách nhiệm đưa tôi về.”
Anh hơi nhướng mày.
“Cô nghĩ tôi có trách nhiệm với cô?”
“Anh đưa tôi ra ngoài.”
“Đó là lựa chọn của cô.”
“Nhưng anh cho tôi áo.”
“Áo cứu hộ.”
“Anh nắm tay tôi.”
“Đá rơi.”
“Anh chờ tôi.”
“Cô đi quá chậm.”
Trình Ca nhìn anh vài giây.
Sau đó gật đầu.
“Được.”
Manhthuong quay đi.
Cô nói sau lưng anh:
“Nhưng nếu anh chết, tôi không biết đường về.”
Anh không quay lại.
“Đừng lo.”
“Vì sao?”
“Người như tôi khó chết lắm.”
Trình Ca nhìn bóng anh khuất dần trong màn bụi.
Không hiểu vì sao câu nói ấy khiến cô bật cười.
Người đàn ông này đúng là rất tự tin.
Hoặc có lẽ…
Anh chỉ đang cố làm người khác yên tâm.
Hai mươi phút sau, Manhthuong trở lại.
Một người đàn ông được anh dìu bên cạnh.
Người kia bị thương ở chân.
Phía sau còn có hai người khác.
Một người bị rách trán.
Người cuối cùng gần như không thể tự đi.
Trình Ca lập tức chạy tới.
“Cần tôi làm gì?”
Manhthuong nhìn cô.
“Đưa người này lên.”
“Được.”
Cô cùng một thành viên cứu hộ đỡ người bị thương.
Đường trở về khó hơn lúc đi.
Gió đã chuyển hướng.
Bụi cát thổi ngang khiến mắt gần như không mở được.
Đến nửa đường, người đàn ông đang được Trình Ca đỡ đột nhiên khuỵu xuống.
Cô mất thăng bằng.
Manhthuong từ phía sau lập tức giữ lấy vai cô.
“Đứng vững.”
“Tôi không sao.”
“Đừng cố.”
“Tôi nói tôi không sao.”
Anh nhìn cô.
“Cô luôn nói vậy à?”
“Ừ.”
“Vậy chắc cô rất hay có chuyện.”
Trình Ca không đáp.
Cô lại cúi xuống đỡ người bị thương.
Nhưng chỉ vài bước sau, chân cô trượt.
Lần này Manhthuong giữ thẳng eo cô.
Khoảng cách giữa hai người đột nhiên rất gần.
Gần đến mức Trình Ca có thể nghe thấy tiếng thở của anh giữa tiếng gió.
Anh nói:
“Đừng nhìn xuống.”
“Tôi đang nhìn đường.”
“Đường không còn ở đó.”
Cô ngẩng lên.
Anh nhìn thẳng vào cô.
“Nhìn tôi.”
Trình Ca khựng lại.
Không hiểu vì sao.
Chỉ một câu rất đơn giản.
Nhưng trong đêm tối mịt mù ấy, nó giống như một mệnh lệnh khiến người ta bình tĩnh lại.
Cô nhìn anh.
Manhthuong nói:
“Bước theo tôi.”
Một bước.
Rồi một bước nữa.
Trình Ca không nhìn xuống.
Cô chỉ nhìn bóng lưng anh.
Không biết từ lúc nào, tiếng gió dường như nhỏ đi.
Khi trở lại trạm cứu hộ, đã gần một giờ sáng.
Người bị thương được đưa vào phòng y tế.
Mọi người bắt đầu bận rộn.
Trình Ca đứng ngoài cửa.
Áo khoác dính đầy bụi.
Tóc rối.
Mặt mũi lem đất.
Cô nhìn mình trong tấm kính.
Một người phụ nữ vốn luôn xuất hiện trên những trang tạp chí với vẻ hoàn hảo giờ trông chẳng khác gì một kẻ vừa bò ra từ sa mạc.
Cô bật cười.
“Đẹp thật.”
Một giọng nói phía sau:
“Xấu.”
Cô quay lại.
Manhthuong đang tháo găng tay.
“Anh không biết nói lời dễ nghe à?”
“Biết.”
“Ví dụ?”
“Cô còn sống.”
Trình Ca nhìn anh.
“Đó là lời dễ nghe?”
“Ở đây là vậy.”
Cô im lặng.
Một lúc sau, cô hỏi:
“Người kia thế nào?”
“Ổn.”
“Ba người?”
“Đều sống.”
Trình Ca thở ra.
Không hiểu vì sao, đến lúc ấy cô mới nhận ra mình đã nín thở rất lâu.
Manhthuong nhìn cô.
“Cảm ơn.”
Cô ngạc nhiên.
“Vì?”
“Đã giúp.”
“Không cần.”
“Vẫn phải cảm ơn.”
Trình Ca nhìn anh.
“Vậy anh định cảm ơn thế nào?”
Anh suy nghĩ vài giây.
“Cho cô ăn.”
Cô bật cười.
“Được.”
Nhà ăn của trạm cứu hộ nhỏ đến mức chỉ có một chiếc bàn dài.
Manhthuong đặt trước mặt cô một bát mì.
Không đẹp.
Không có thịt.
Chỉ có mì, một quả trứng và ít rau.
Trình Ca nhìn nó.
“Đây là gì?”
“Đồ ăn.”
“Tôi biết.”
“Vậy hỏi làm gì?”
“Anh nấu?”
“Ừ.”
“Anh biết nấu?”
“Biết.”
Cô cầm đũa.
Ăn một miếng.
Rất mặn.
Trình Ca im lặng.
Manhthuong ngồi đối diện.
“Không ngon?”
“Ngon.”
“Cô nói dối.”
“Ừ.”
Anh nhìn cô.
Cô cũng nhìn anh.
Sau đó cả hai cùng bật cười.
Nụ cười đầu tiên giữa họ không có tình yêu.
Không có rung động.
Chỉ là hai người xa lạ vừa cùng nhau đi qua một cơn bão, ngồi đối diện nhau lúc một giờ sáng, ăn một bát mì mặn đến mức không thể nuốt nổi.
Nhưng rất lâu về sau, Trình Ca vẫn nhớ.
Cô nhớ ánh đèn vàng.
Nhớ mùi khói bếp.
Nhớ đôi tay đầy vết thương của anh.
Nhớ người đàn ông ngồi đối diện mình, chẳng nói lời nào nhưng thỉnh thoảng lại nhìn ra cửa sổ.
Và cô không biết rằng,
Đêm ấy, Manhthuong cũng nhớ một điều.
Không phải khuôn mặt cô.
Không phải nụ cười.
Mà là câu cô nói trước khi bước vào bão.
“Tôi sợ sống một cuộc đời chẳng có gì để nhớ hơn.”
Anh đã nghe câu ấy rất nhiều lần trong đầu.
Bởi vì anh từng nói một câu gần giống như vậy.
Chỉ là từ rất lâu rồi.
Trước khi có một người chết trong vòng tay anh.
Trước khi anh rời thành phố.
Trước khi anh đến Vực Gió.
Trước khi anh tự nhủ rằng từ nay về sau
Không cứu người vì tình cảm.
Không giữ người vì thương hại.
Không yêu một người nếu biết mình không thể bảo vệ họ.
Anh tưởng mình đã làm được.
Cho đến khi Trình Ca xuất hiện.
Đêm gần sáng.
Trình Ca trở về phòng.
Cô mở ba lô.
Lấy máy ảnh ra.
Kiểm tra thẻ nhớ.
Vẫn còn.
Cô bật máy.
Màn hình hiện lên những bức ảnh cũ.
Thành phố.
Biển.
Những con người xa lạ.
Một đám cưới.
Một đứa trẻ.
Một người đàn ông đứng bên cửa sổ.
Cô lướt qua.
Rồi dừng lại.
Bức ảnh cuối cùng.
Là một người phụ nữ.
Không nhìn vào máy ảnh.
Đang khóc.
Trình Ca lập tức tắt máy.
Bàn tay cô run lên.
Cô ngồi xuống mép giường.
Ngoài kia, gió đã yếu hơn.
Nhưng trong căn phòng, có thứ gì đó vẫn chưa chịu lắng xuống.
Cô mở điện thoại.
Màn hình sáng lên.
Không có sóng.
Nhưng trong bộ nhớ có một tin nhắn chưa gửi.
Cô đã viết nó từ sáu tháng trước.
Chỉ có một câu:
“Nếu ngày đó tôi không chụp bức ảnh ấy, mọi chuyện có khác đi không?”
Trình Ca nhìn câu đó thật lâu.
Sau đó xóa.
Không phải lần đầu.
Nhưng cũng giống như những lần trước
Xóa xong vẫn nhớ.
Cô nằm xuống.
Nhắm mắt.
Một lúc sau, cô nghe tiếng bước chân ngoài hành lang.
Rất nhẹ.
Cô mở mắt.
Không biết vì sao lại đi đến cửa.
Mở ra.
Cuối hành lang, Manhthuong đang đứng một mình.
Anh cầm điện thoại vệ tinh.
Giọng rất thấp.
“Không.”
“Chuyện đó không liên quan đến cô ấy.”
Trình Ca đứng sau cánh cửa.
Anh không nhìn thấy cô.
“Không được để cô ấy biết.”
Im lặng.
Rồi Manhthuong nói:
“Nếu cô ấy đến đây vì bức ảnh…”
Anh dừng lại.
“Thì mọi chuyện sẽ không kết thúc ở Vực Gió.”
Trình Ca bất động.
Bức ảnh?
Anh đang nói về bức ảnh nào?
Cô định bước ra.
Nhưng Manhthuong đột nhiên quay đầu.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Không ai nói gì.
Một khoảng cách chỉ hơn mười mét.
Nhưng lần đầu tiên, Trình Ca nhận ra—
Ánh mắt của người đàn ông này không hề lạnh.
Nó chỉ là thứ gì đó đã bị đóng băng quá lâu.
Và trong khoảnh khắc ấy, cô hiểu một điều.
Manhthuong biết cô.
Hoặc ít nhất là, Anh biết lý do thật sự khiến cô đến đây.
Cô hỏi:
“Anh biết tôi?”
Anh không trả lời.
“Anh biết tôi là ai?”
Vẫn im lặng.
Trình Ca bước ra khỏi phòng.
“Manhthuong.”
Anh nhìn cô.
“Anh đang giấu tôi chuyện gì?”
Ngoài trời, gió lại bắt đầu nổi lên.
Manhthuong nhìn cô rất lâu.
Cuối cùng anh nói:
“Ngày mai cô rời khỏi đây.”
“Vì sao?”
“Vì nơi này không dành cho cô.”
“Hay vì anh sợ tôi biết một chuyện gì đó?”
Anh không đáp.
Trình Ca tiến thêm một bước.
“Bức ảnh đó là gì?”
Lần này sắc mặt Manhthuong thay đổi.
Rất nhỏ.
Nhưng cô nhìn thấy.
Và ngay lúc ấy, Trình Ca biết
Cô đã chạm vào một bí mật.
Một bí mật có thể đã được chôn dưới Vực Gió rất nhiều năm.
Và có lẽ…
người đàn ông tên Manhthuong chính là người đứng giữa cô và bí mật ấy.
Hết chương2...🌸
Trình Ca
Đa Nhân Cách
🎥GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 3: ĐỪNG NHÌN ANH NHƯ THẾ
Trình Ca đứng giữa hành lang rất lâu.
Manhthuong cũng không nói gì.
Ánh đèn trên đầu chập chờn vì điện yếu, lúc sáng lúc tối, khiến gương mặt anh khi rõ khi mờ.
Cô nhìn anh.
Anh nhìn cô.
Hai người giống như đang đứng ở hai đầu của một sợi dây vô hình, chỉ cần một người tiến thêm một bước, mọi thứ sẽ đứt.
Cuối cùng, Manhthuong quay mặt đi.
“Về phòng.”
“Không.”
“Trình Ca.”
“Anh biết tôi.”
“Không.”
“Anh vừa nói dối.”
Anh im lặng.
Cô bước tới.
Một bước.
Hai bước.
Đến khi khoảng cách giữa hai người chỉ còn chưa đầy một cánh tay.
“Anh biết tôi đến đây vì cái gì.”
“Không.”
“Anh biết bức ảnh.”
“Không.”
“Anh còn biết người trong bức ảnh.”
Lần này anh không trả lời.
Trình Ca nhìn thẳng vào mắt anh.
“Đúng không?”
Manhthuong vẫn im lặng.
Cô bật cười.
Một nụ cười rất nhạt.
“Anh biết không, anh có một khuyết điểm.”
“Gì?”
“Không biết nói dối.”
“Cô mới gặp tôi một ngày.”
“Nhưng tôi làm nghề nhìn người.”
“Cô làm nghề chụp ảnh.”
“Chụp ảnh cũng phải nhìn người.”
Anh nhìn cô.
“Vậy cô nhìn thấy gì?”
Trình Ca không trả lời ngay.
Cô nhìn đôi mắt anh.
Rồi nhìn xuống đôi tay.
Những ngón tay có vết chai, vài vết sẹo cũ, móng tay sạch nhưng không được chăm sóc cầu kỳ.
Một người thường xuyên làm việc ngoài trời.
Một người quen với việc tự mình xử lý mọi thứ.
Một người không thích bị người khác nhìn thấu.
Cô nói:
“Anh rất sợ.”
Manhthuong hơi khựng lại.
“Sợ cái gì?”
“Sợ tôi biết sự thật.”
Anh nhìn cô vài giây.
Sau đó bất ngờ bước tới.
Trình Ca theo bản năng lùi lại.
Lưng cô chạm vào tường.
Anh dừng ngay trước mặt cô.
Khoảng cách quá gần.
Gần đến mức cô có thể cảm nhận hơi ấm từ người anh giữa hành lang lạnh ngắt.
Manhthuong chống một tay lên tường, ngay cạnh vai cô.
“Đừng điều tra chuyện này.”
Giọng anh rất thấp.
Trình Ca ngẩng đầu.
“Anh đang đe dọa tôi?”
“Đang cảnh báo.”
“Khác nhau à?”
“Rất khác.”
“Vậy nếu tôi không nghe?”
Ánh mắt anh tối xuống.
“Cô sẽ gặp nguy hiểm.”
“Còn anh?”
“Tôi thì không.”
“Anh nghĩ mình bất tử?”
“Không.”
“Vậy tại sao cứ nói như thể anh không sợ?”
Anh im lặng.
Trình Ca nhìn anh.
Rất gần.
Gần đến mức cô nhận ra mắt anh không hoàn toàn đen như cô tưởng.
Có một vòng màu nâu rất nhạt quanh đồng tử.
Cô bất giác đưa tay.
Ngón tay còn chưa chạm đến mặt anh, cổ tay đã bị anh giữ lại.
Không mạnh.
Nhưng đủ chắc.
“Đừng.”
Trình Ca nhìn bàn tay anh đang giữ cổ tay mình.
“Vì sao?”
“Vì tôi không thích.”
“Anh không thích bị chạm?”
“Không.”
“Hay không thích tôi chạm?”
Anh không trả lời.
Cô ngước lên.
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Anh đang căng thẳng.”
“Không.”
“Lại nói dối.”
Anh nhìn cô.
Một lúc lâu.
Rồi buông tay.
“Đi ngủ.”
Anh quay người.
Trình Ca đứng sau lưng anh.
Không hiểu vì sao trong lòng lại có một cảm giác rất kỳ lạ.
Không phải sợ.
Cũng chưa phải thích.
Chỉ là…
Cô muốn biết người đàn ông này rốt cuộc đã trải qua chuyện gì.
Sáng hôm sau, Trình Ca tỉnh dậy vì tiếng mưa.
Mưa ở Vực Gió rất hiếm.
Nhưng một khi xuất hiện, nó đến dữ dội.
Cô kéo rèm.
Bầu trời xám xịt.
Những giọt nước đập vào cửa kính.
Bên ngoài, Manhthuong đang kiểm tra một chiếc xe địa hình.
Áo phông màu đen dính sát vào người vì nước mưa.
Anh cúi người dưới nắp capo, cánh tay lộ ra những đường cơ săn chắc.
Trình Ca đứng nhìn vài giây.
Sau đó tự hỏi:
Mình đang nhìn gì vậy?
Cô lập tức kéo rèm.
Năm phút sau lại mở ra.
Anh vẫn ở đó.
Cô lại đóng.
Mười phút sau—
Mở.
Manhthuong ngẩng đầu.
Hai người nhìn nhau qua cửa kính.
Anh không nói gì.
Trình Ca cũng không.
Nhưng cô nhìn thấy khóe môi anh hơi cong lên.
Cô lập tức kéo rèm.
“Đồ điên.”
Cô tự nói.
Không biết đang mắng anh hay mắng mình.
Đến trưa, mưa vẫn chưa dứt.
Trình Ca xuống nhà ăn.
Manhthuong đang ngồi ở góc bàn, trước mặt là một bản đồ địa hình.
Cô kéo ghế ngồi đối diện.
Anh ngước mắt.
“Cô chưa đi?”
“Anh muốn tôi đi?”
“Ừ.”
“Vậy tôi càng không đi.”
Anh nhìn cô.
“Trẻ con à?”
“Có thể.”
“Bướng.”
“Anh mới biết?”
“Biết từ hôm qua.”
Trình Ca cười.
“Vậy anh còn giữ tôi lại làm gì?”
“Không giữ.”
“Nhưng tôi vẫn ở đây.”
“Đó là vấn đề của cô.”
Cô nhìn bản đồ.
“Anh tìm gì?”
“Đường vào phía Bắc.”
“Để làm gì?”
“Có một nhóm người mất liên lạc.”
“Lại cứu người?”
“Ừ.”
“Anh lúc nào cũng cứu người?”
“Cô có vấn đề gì với việc đó?”
“Không.”
Cô chống cằm.
“Chỉ tò mò.”
“Gì?”
“Người như anh nếu cứu được tất cả mọi người…”
Cô dừng lại.
“Có ai cứu anh không?”
Bàn tay anh đang giữ bút khựng lại.
Chỉ một giây.
Nhưng Trình Ca nhìn thấy.
Manhthuong gấp bản đồ.
“Không cần.”
“Anh chưa trả lời.”
“Không có gì để trả lời.”
“Vậy coi như tôi hỏi sai.”
Cô đứng dậy.
Đi được hai bước, anh gọi:
“Trình Ca.”
Cô quay lại.
“Gì?”
Anh nhìn cô.
“Chiều nay đi với tôi.”
Cô ngẩn người.
“Đi đâu?”
“Chỗ bức ảnh.”
Tim cô đập mạnh.
“Anh biết?”
“Ừ.”
“Người trong đó…”
“Là người tôi từng cứu.”
Cô nhìn anh.
“Còn sống không?”
Anh im lặng.
Một khoảng im lặng dài.
Cuối cùng:
“Không.”
Buổi chiều, mưa tạnh.
Manhthuong lái xe đưa cô đi.
Con đường phía Bắc chạy men theo vách núi.
Hai bên là những bụi cây thấp và đá đen.
Trình Ca ngồi bên ghế phụ, máy ảnh đặt trên đùi.
“Anh biết bức ảnh từ đâu?”
“Có người gửi cho tôi.”
“Ai?”
“Không biết.”
“Không biết mà anh vẫn tin?”
“Không tin.”
“Vậy tại sao đưa tôi đến?”
“Vì tôi muốn biết cô biết bao nhiêu.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh đang lợi dụng tôi.”
“Có thể.”
“Thẳng thắn thật.”
“Cô thích người nói dối?”
“Không.”
“Vậy được.”
Cô cười.
“Anh đúng là không biết nói chuyện.”
“Cô cũng không cần nói chuyện với tôi.”
“Nhưng tôi muốn.”
Anh nhìn thẳng phía trước.
“Vì sao?”
“Không biết.”
Câu trả lời rất nhẹ.
Nhưng lần này Manhthuong không nói gì nữa.
Xe dừng trước một vách núi.
Phía dưới là một thung lũng hẹp.
Manhthuong xuống xe.
Trình Ca đi theo.
Anh dẫn cô đến một phiến đá lớn.
“Ở đây.”
Cô nhìn quanh.
Không có gì.
Chỉ có đá.
Gió.
Và một cây khô đã chết.
“Bức ảnh được chụp ở đây?”
“Ừ.”
“Anh ở trong ảnh?”
“Không.”
“Người trong ảnh?”
“Cũng không.”
Trình Ca cau mày.
“Vậy ai?”
Manhthuong nhìn xuống thung lũng.
“Em gái tôi.”
Cô sững lại.
“Anh có em gái?”
“Có.”
“Cô ấy…”
“Chết rồi.”
Gió thổi qua.
Trình Ca không nói gì nữa.
Một lúc sau, cô khẽ hỏi:
“Bức ảnh là của cô ấy?”
“Không.”
“Vậy tại sao anh biết?”
“Vì người chụp bức ảnh đó…”
Anh dừng lại.
“Là cô.”
Trình Ca đứng chết lặng.
Máy ảnh trên tay gần như rơi xuống.
“Không thể.”
“Cô không nhớ?”
“Không.”
“Cô đã từng đến đây.”
“Không.”
“Ba năm trước.”
Trình Ca lắc đầu.
“Không thể.”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô từng đến Vực Gió.”
Cô nhìn anh.
Trong đầu đột nhiên xuất hiện một mảnh ký ức.
Một con đường.
Một chiếc xe.
Một cô bé đứng giữa gió.
Một chiếc váy màu trắng.
Và một giọng nói:
“Chị ơi, chụp cho em một tấm được không?”
Trình Ca lùi lại.
Máy ảnh rơi xuống đất.
Cô ôm đầu.
“Không…”
Manhthuong bước tới.
“Trình Ca.”
“Đừng.”
“Nhìn tôi.”
“Đừng chạm vào tôi.”
Cô lùi thêm.
Chân vấp vào đá.
Cả người mất thăng bằng.
Manhthuong lập tức đưa tay kéo cô lại.
Trình Ca đập vào ngực anh.
Mùi mưa, mùi đất và hơi ấm trên cơ thể anh bao phủ lấy cô.
Cô cứng người.
Anh cũng bất động.
Hai người ở rất gần nhau.
Không ai nói gì.
Trình Ca nghe thấy nhịp tim anh.
Rất rõ.
Thình thịch.
Thình thịch.
Không hiểu vì sao, nhịp tim ấy khiến cô bình tĩnh hơn.
Manhthuong cúi xuống nhìn cô.
“Đừng cố nhớ.”
“Nhưng tôi phải nhớ.”
“Không.”
“Vì sao?”
“Vì có những chuyện nhớ lại không khiến người ta nhẹ lòng.”
Trình Ca ngẩng đầu.
“Còn anh?”
“Gì?”
“Anh nhớ hết?”
“Ừ.”
“Vậy anh có nhẹ lòng không?”
Anh nhìn cô.
“Không.”
Cô im lặng.
Khoảng cách giữa hai người gần đến mức chỉ cần cô nhích thêm một chút—
Môi họ có thể chạm nhau.
Nhưng Manhthuong chủ động lùi lại.
Anh nhặt máy ảnh lên.
“Về thôi.”
Trình Ca nhìn bóng lưng anh.
“Manhthuong.”
Anh dừng.
“Anh sợ tôi nhớ lại chuyện gì?”
Anh không quay đầu.
Rất lâu sau mới nói:
“Ngày cô chụp bức ảnh đó…”
Anh nhìn về phía thung lũng.
“Em gái tôi vẫn còn sống.”
Trình Ca sững người.
“Vậy tại sao cô ấy chết?”
Manhthuong nhắm mắt.
“Vì sau khi bức ảnh được chụp…”
Anh mở mắt.
“Có người bắt cô ấy đi.”
Gió lại nổi lên.
Trình Ca đứng giữa thung lũng.
Cô bỗng hiểu—
Câu chuyện cô tưởng mình đã quên không phải một ký ức đơn thuần.
Nó là một cái nút thắt.
Và cô chính là người đã cầm đầu sợi dây.
Còn Manhthuong…
là người đã đứng ở đầu kia suốt ba năm.
Chờ cô quay lại.
Đêm đó, Trình Ca không ngủ.
Cô ngồi bên cửa sổ, mở từng thư mục cũ trong máy ảnh.
Một tấm.
Hai tấm.
Ba tấm.
Cho đến khi cô nhìn thấy một bức ảnh mà mình chưa từng nhớ đã chụp.
Một cô bé đứng giữa gió.
Tóc bay tung.
Nụ cười rất sáng.
Phía sau cô bé là một người đàn ông trẻ tuổi.
Manhthuong.
Nhưng điều khiến Trình Ca lạnh sống lưng không phải là anh.
Mà là người đứng phía xa.
Một người đàn ông mặc áo khoác màu xám.
Gương mặt bị khuất.
Trên tay ông ta…
là một khẩu súng.
Trình Ca phóng to bức ảnh.
Tim đập mạnh.
Ngay góc ảnh có một chiếc xe màu đen.
Biển số xe chỉ nhìn thấy ba ký tự cuối.
936.
Cô lập tức nhớ ra.
Ba năm trước.
Đêm cô rời Vực Gió.
Cô đã nhìn thấy chiếc xe ấy.
Và người lái xe…
đã nói với cô một câu.
Một câu mà cô tưởng mình đã quên.
“Cô gái, nếu cô còn muốn sống thì đừng bao giờ quay lại nơi này.”
Trình Ca ngẩng đầu.
Ngoài cửa sổ, Manhthuong đang đứng dưới sân.
Như thể anh biết cô đã nhớ ra.
Anh nhìn lên cửa sổ phòng cô.
Hai người nhìn nhau.
Không ai nói.
Nhưng Trình Ca biết.
Từ đêm nay—
Cô không còn là người ngoài cuộc nữa.
Cô đã quay lại Vực Gió.
Và lần này…
Manhthuong sẽ không để cô rời đi một mình.
Hết chương3...🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 3: ĐỪNG NHÌN ANH NHƯ THẾ
Trình Ca đứng giữa hành lang rất lâu.
Manhthuong cũng không nói gì.
Ánh đèn trên đầu chập chờn vì điện yếu, lúc sáng lúc tối, khiến gương mặt anh khi rõ khi mờ.
Cô nhìn anh.
Anh nhìn cô.
Hai người giống như đang đứng ở hai đầu của một sợi dây vô hình, chỉ cần một người tiến thêm một bước, mọi thứ sẽ đứt.
Cuối cùng, Manhthuong quay mặt đi.
“Về phòng.”
“Không.”
“Trình Ca.”
“Anh biết tôi.”
“Không.”
“Anh vừa nói dối.”
Anh im lặng.
Cô bước tới.
Một bước.
Hai bước.
Đến khi khoảng cách giữa hai người chỉ còn chưa đầy một cánh tay.
“Anh biết tôi đến đây vì cái gì.”
“Không.”
“Anh biết bức ảnh.”
“Không.”
“Anh còn biết người trong bức ảnh.”
Lần này anh không trả lời.
Trình Ca nhìn thẳng vào mắt anh.
“Đúng không?”
Manhthuong vẫn im lặng.
Cô bật cười.
Một nụ cười rất nhạt.
“Anh biết không, anh có một khuyết điểm.”
“Gì?”
“Không biết nói dối.”
“Cô mới gặp tôi một ngày.”
“Nhưng tôi làm nghề nhìn người.”
“Cô làm nghề chụp ảnh.”
“Chụp ảnh cũng phải nhìn người.”
Anh nhìn cô.
“Vậy cô nhìn thấy gì?”
Trình Ca không trả lời ngay.
Cô nhìn đôi mắt anh.
Rồi nhìn xuống đôi tay.
Những ngón tay có vết chai, vài vết sẹo cũ, móng tay sạch nhưng không được chăm sóc cầu kỳ.
Một người thường xuyên làm việc ngoài trời.
Một người quen với việc tự mình xử lý mọi thứ.
Một người không thích bị người khác nhìn thấu.
Cô nói:
“Anh rất sợ.”
Manhthuong hơi khựng lại.
“Sợ cái gì?”
“Sợ tôi biết sự thật.”
Anh nhìn cô vài giây.
Sau đó bất ngờ bước tới.
Trình Ca theo bản năng lùi lại.
Lưng cô chạm vào tường.
Anh dừng ngay trước mặt cô.
Khoảng cách quá gần.
Gần đến mức cô có thể cảm nhận hơi ấm từ người anh giữa hành lang lạnh ngắt.
Manhthuong chống một tay lên tường, ngay cạnh vai cô.
“Đừng điều tra chuyện này.”
Giọng anh rất thấp.
Trình Ca ngẩng đầu.
“Anh đang đe dọa tôi?”
“Đang cảnh báo.”
“Khác nhau à?”
“Rất khác.”
“Vậy nếu tôi không nghe?”
Ánh mắt anh tối xuống.
“Cô sẽ gặp nguy hiểm.”
“Còn anh?”
“Tôi thì không.”
“Anh nghĩ mình bất tử?”
“Không.”
“Vậy tại sao cứ nói như thể anh không sợ?”
Anh im lặng.
Trình Ca nhìn anh.
Rất gần.
Gần đến mức cô nhận ra mắt anh không hoàn toàn đen như cô tưởng.
Có một vòng màu nâu rất nhạt quanh đồng tử.
Cô bất giác đưa tay.
Ngón tay còn chưa chạm đến mặt anh, cổ tay đã bị anh giữ lại.
Không mạnh.
Nhưng đủ chắc.
“Đừng.”
Trình Ca nhìn bàn tay anh đang giữ cổ tay mình.
“Vì sao?”
“Vì tôi không thích.”
“Anh không thích bị chạm?”
“Không.”
“Hay không thích tôi chạm?”
Anh không trả lời.
Cô ngước lên.
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Anh đang căng thẳng.”
“Không.”
“Lại nói dối.”
Anh nhìn cô.
Một lúc lâu.
Rồi buông tay.
“Đi ngủ.”
Anh quay người.
Trình Ca đứng sau lưng anh.
Không hiểu vì sao trong lòng lại có một cảm giác rất kỳ lạ.
Không phải sợ.
Cũng chưa phải thích.
Chỉ là…
Cô muốn biết người đàn ông này rốt cuộc đã trải qua chuyện gì.
Sáng hôm sau, Trình Ca tỉnh dậy vì tiếng mưa.
Mưa ở Vực Gió rất hiếm.
Nhưng một khi xuất hiện, nó đến dữ dội.
Cô kéo rèm.
Bầu trời xám xịt.
Những giọt nước đập vào cửa kính.
Bên ngoài, Manhthuong đang kiểm tra một chiếc xe địa hình.
Áo phông màu đen dính sát vào người vì nước mưa.
Anh cúi người dưới nắp capo, cánh tay lộ ra những đường cơ săn chắc.
Trình Ca đứng nhìn vài giây.
Sau đó tự hỏi:
Mình đang nhìn gì vậy?
Cô lập tức kéo rèm.
Năm phút sau lại mở ra.
Anh vẫn ở đó.
Cô lại đóng.
Mười phút sau—
Mở.
Manhthuong ngẩng đầu.
Hai người nhìn nhau qua cửa kính.
Anh không nói gì.
Trình Ca cũng không.
Nhưng cô nhìn thấy khóe môi anh hơi cong lên.
Cô lập tức kéo rèm.
“Đồ điên.”
Cô tự nói.
Không biết đang mắng anh hay mắng mình.
Đến trưa, mưa vẫn chưa dứt.
Trình Ca xuống nhà ăn.
Manhthuong đang ngồi ở góc bàn, trước mặt là một bản đồ địa hình.
Cô kéo ghế ngồi đối diện.
Anh ngước mắt.
“Cô chưa đi?”
“Anh muốn tôi đi?”
“Ừ.”
“Vậy tôi càng không đi.”
Anh nhìn cô.
“Trẻ con à?”
“Có thể.”
“Bướng.”
“Anh mới biết?”
“Biết từ hôm qua.”
Trình Ca cười.
“Vậy anh còn giữ tôi lại làm gì?”
“Không giữ.”
“Nhưng tôi vẫn ở đây.”
“Đó là vấn đề của cô.”
Cô nhìn bản đồ.
“Anh tìm gì?”
“Đường vào phía Bắc.”
“Để làm gì?”
“Có một nhóm người mất liên lạc.”
“Lại cứu người?”
“Ừ.”
“Anh lúc nào cũng cứu người?”
“Cô có vấn đề gì với việc đó?”
“Không.”
Cô chống cằm.
“Chỉ tò mò.”
“Gì?”
“Người như anh nếu cứu được tất cả mọi người…”
Cô dừng lại.
“Có ai cứu anh không?”
Bàn tay anh đang giữ bút khựng lại.
Chỉ một giây.
Nhưng Trình Ca nhìn thấy.
Manhthuong gấp bản đồ.
“Không cần.”
“Anh chưa trả lời.”
“Không có gì để trả lời.”
“Vậy coi như tôi hỏi sai.”
Cô đứng dậy.
Đi được hai bước, anh gọi:
“Trình Ca.”
Cô quay lại.
“Gì?”
Anh nhìn cô.
“Chiều nay đi với tôi.”
Cô ngẩn người.
“Đi đâu?”
“Chỗ bức ảnh.”
Tim cô đập mạnh.
“Anh biết?”
“Ừ.”
“Người trong đó…”
“Là người tôi từng cứu.”
Cô nhìn anh.
“Còn sống không?”
Anh im lặng.
Một khoảng im lặng dài.
Cuối cùng:
“Không.”
Buổi chiều, mưa tạnh.
Manhthuong lái xe đưa cô đi.
Con đường phía Bắc chạy men theo vách núi.
Hai bên là những bụi cây thấp và đá đen.
Trình Ca ngồi bên ghế phụ, máy ảnh đặt trên đùi.
“Anh biết bức ảnh từ đâu?”
“Có người gửi cho tôi.”
“Ai?”
“Không biết.”
“Không biết mà anh vẫn tin?”
“Không tin.”
“Vậy tại sao đưa tôi đến?”
“Vì tôi muốn biết cô biết bao nhiêu.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh đang lợi dụng tôi.”
“Có thể.”
“Thẳng thắn thật.”
“Cô thích người nói dối?”
“Không.”
“Vậy được.”
Cô cười.
“Anh đúng là không biết nói chuyện.”
“Cô cũng không cần nói chuyện với tôi.”
“Nhưng tôi muốn.”
Anh nhìn thẳng phía trước.
“Vì sao?”
“Không biết.”
Câu trả lời rất nhẹ.
Nhưng lần này Manhthuong không nói gì nữa.
Xe dừng trước một vách núi.
Phía dưới là một thung lũng hẹp.
Manhthuong xuống xe.
Trình Ca đi theo.
Anh dẫn cô đến một phiến đá lớn.
“Ở đây.”
Cô nhìn quanh.
Không có gì.
Chỉ có đá.
Gió.
Và một cây khô đã chết.
“Bức ảnh được chụp ở đây?”
“Ừ.”
“Anh ở trong ảnh?”
“Không.”
“Người trong ảnh?”
“Cũng không.”
Trình Ca cau mày.
“Vậy ai?”
Manhthuong nhìn xuống thung lũng.
“Em gái tôi.”
Cô sững lại.
“Anh có em gái?”
“Có.”
“Cô ấy…”
“Chết rồi.”
Gió thổi qua.
Trình Ca không nói gì nữa.
Một lúc sau, cô khẽ hỏi:
“Bức ảnh là của cô ấy?”
“Không.”
“Vậy tại sao anh biết?”
“Vì người chụp bức ảnh đó…”
Anh dừng lại.
“Là cô.”
Trình Ca đứng chết lặng.
Máy ảnh trên tay gần như rơi xuống.
“Không thể.”
“Cô không nhớ?”
“Không.”
“Cô đã từng đến đây.”
“Không.”
“Ba năm trước.”
Trình Ca lắc đầu.
“Không thể.”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô từng đến Vực Gió.”
Cô nhìn anh.
Trong đầu đột nhiên xuất hiện một mảnh ký ức.
Một con đường.
Một chiếc xe.
Một cô bé đứng giữa gió.
Một chiếc váy màu trắng.
Và một giọng nói:
“Chị ơi, chụp cho em một tấm được không?”
Trình Ca lùi lại.
Máy ảnh rơi xuống đất.
Cô ôm đầu.
“Không…”
Manhthuong bước tới.
“Trình Ca.”
“Đừng.”
“Nhìn tôi.”
“Đừng chạm vào tôi.”
Cô lùi thêm.
Chân vấp vào đá.
Cả người mất thăng bằng.
Manhthuong lập tức đưa tay kéo cô lại.
Trình Ca đập vào ngực anh.
Mùi mưa, mùi đất và hơi ấm trên cơ thể anh bao phủ lấy cô.
Cô cứng người.
Anh cũng bất động.
Hai người ở rất gần nhau.
Không ai nói gì.
Trình Ca nghe thấy nhịp tim anh.
Rất rõ.
Thình thịch.
Thình thịch.
Không hiểu vì sao, nhịp tim ấy khiến cô bình tĩnh hơn.
Manhthuong cúi xuống nhìn cô.
“Đừng cố nhớ.”
“Nhưng tôi phải nhớ.”
“Không.”
“Vì sao?”
“Vì có những chuyện nhớ lại không khiến người ta nhẹ lòng.”
Trình Ca ngẩng đầu.
“Còn anh?”
“Gì?”
“Anh nhớ hết?”
“Ừ.”
“Vậy anh có nhẹ lòng không?”
Anh nhìn cô.
“Không.”
Cô im lặng.
Khoảng cách giữa hai người gần đến mức chỉ cần cô nhích thêm một chút—
Môi họ có thể chạm nhau.
Nhưng Manhthuong chủ động lùi lại.
Anh nhặt máy ảnh lên.
“Về thôi.”
Trình Ca nhìn bóng lưng anh.
“Manhthuong.”
Anh dừng.
“Anh sợ tôi nhớ lại chuyện gì?”
Anh không quay đầu.
Rất lâu sau mới nói:
“Ngày cô chụp bức ảnh đó…”
Anh nhìn về phía thung lũng.
“Em gái tôi vẫn còn sống.”
Trình Ca sững người.
“Vậy tại sao cô ấy chết?”
Manhthuong nhắm mắt.
“Vì sau khi bức ảnh được chụp…”
Anh mở mắt.
“Có người bắt cô ấy đi.”
Gió lại nổi lên.
Trình Ca đứng giữa thung lũng.
Cô bỗng hiểu—
Câu chuyện cô tưởng mình đã quên không phải một ký ức đơn thuần.
Nó là một cái nút thắt.
Và cô chính là người đã cầm đầu sợi dây.
Còn Manhthuong…
là người đã đứng ở đầu kia suốt ba năm.
Chờ cô quay lại.
Đêm đó, Trình Ca không ngủ.
Cô ngồi bên cửa sổ, mở từng thư mục cũ trong máy ảnh.
Một tấm.
Hai tấm.
Ba tấm.
Cho đến khi cô nhìn thấy một bức ảnh mà mình chưa từng nhớ đã chụp.
Một cô bé đứng giữa gió.
Tóc bay tung.
Nụ cười rất sáng.
Phía sau cô bé là một người đàn ông trẻ tuổi.
Manhthuong.
Nhưng điều khiến Trình Ca lạnh sống lưng không phải là anh.
Mà là người đứng phía xa.
Một người đàn ông mặc áo khoác màu xám.
Gương mặt bị khuất.
Trên tay ông ta…
là một khẩu súng.
Trình Ca phóng to bức ảnh.
Tim đập mạnh.
Ngay góc ảnh có một chiếc xe màu đen.
Biển số xe chỉ nhìn thấy ba ký tự cuối.
936.
Cô lập tức nhớ ra.
Ba năm trước.
Đêm cô rời Vực Gió.
Cô đã nhìn thấy chiếc xe ấy.
Và người lái xe…
đã nói với cô một câu.
Một câu mà cô tưởng mình đã quên.
“Cô gái, nếu cô còn muốn sống thì đừng bao giờ quay lại nơi này.”
Trình Ca ngẩng đầu.
Ngoài cửa sổ, Manhthuong đang đứng dưới sân.
Như thể anh biết cô đã nhớ ra.
Anh nhìn lên cửa sổ phòng cô.
Hai người nhìn nhau.
Không ai nói.
Nhưng Trình Ca biết.
Từ đêm nay—
Cô không còn là người ngoài cuộc nữa.
Cô đã quay lại Vực Gió.
Và lần này…
Manhthuong sẽ không để cô rời đi một mình.
Hết chương3...🌸
Trình Ca
Đa Nhân Cách
GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 4: NGƯỜI TRONG BỨC ẢNH
Ba giờ mười hai phút sáng.
Trình Ca vẫn chưa ngủ.
Căn phòng chìm trong bóng tối, chỉ có ánh sáng nhợt nhạt từ màn hình máy ảnh hắt lên gương mặt cô.
Bức ảnh vẫn nằm đó.
Một cô bé.
Một người đàn ông.
Một chiếc xe.
Ba con số.
936.
Trình Ca phóng to bức ảnh lần nữa.
Ảnh chụp từ ba năm trước có độ phân giải không đủ cao. Cô đã thử khôi phục bằng phần mềm, nhưng càng phóng lớn, những đường nét càng vỡ.
Người đàn ông đứng phía sau cô bé bị ánh sáng che mất nửa khuôn mặt.
Nhưng chiếc xe thì rõ.
Một chiếc SUV màu đen.
Biển số có ba số cuối là 936.
Cô nhìn rất lâu.
Rồi ký ức bắt đầu quay lại.
Không phải toàn bộ.
Chỉ là những mảnh vụn.
Một con đường đất.
Mùi xăng.
Một chiếc khăn len màu đỏ.
Tiếng trẻ con cười.
Một giọng đàn ông:
“Đưa máy ảnh đây.”
Cô gái trẻ khi ấy đã trả lời:
“Không.”
“Cô không được chụp.”
“Anh càng không cho tôi chụp, tôi càng muốn chụp.”
Sau đó là tiếng cãi nhau.
Một tiếng động rất lớn.
Rồi…
trống rỗng.
Trình Ca nhắm mắt.
Đầu đau như bị ai đó dùng tay bóp chặt.
Cô mở mắt.
Bức ảnh vẫn còn đó.
Nhưng cô nhận ra một điều.
Người đàn ông trong ảnh không nhìn cô bé.
Ông ta đang nhìn về phía cô.
Nhìn thẳng vào ống kính.
Nhìn thẳng vào người chụp ảnh.
Lúc ấy, Trình Ca đã đứng ở đâu?
Cô lấy điện thoại, mở bản đồ cũ.
Ba năm trước cô từng đến Vực Gió cùng một đoàn nhiếp ảnh.
Trong lịch trình có ghi một địa điểm.
Hẻm Núi Khe Cạn.
Cô tìm kiếm.
Không có kết quả.
Cô thử lại.
Vẫn không.
Một địa danh không tồn tại trên bản đồ hiện tại.
Trình Ca ngồi bất động.
Đột nhiên có tiếng gõ cửa.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Cô giật mình.
“Trình Ca.”
Là Manhthuong.
Cô đứng dậy.
Mở cửa.
Anh đứng ngoài hành lang, mặc một chiếc áo len tối màu, trên tay cầm một cốc nước.
Ánh mắt anh lướt qua cô.
“Chưa ngủ?”
“Anh cũng vậy.”
“Ừ.”
Anh đưa cốc nước.
“Uống đi.”
Cô không nhận.
“Anh biết tôi nhớ ra rồi?”
“Biết.”
“Anh đứng dưới sân bao lâu?”
“Không lâu.”
“Anh nhìn lên cửa sổ bao lâu?”
“Đủ lâu.”
Trình Ca tựa vào cửa.
“Anh theo dõi tôi?”
“Không.”
“Vậy sao biết tôi chưa ngủ?”
“Đèn.”
Cô quay đầu nhìn vào phòng.
Đèn cô chưa tắt.
“Anh để ý những chuyện này với tất cả mọi người?”
“Không.”
Câu trả lời khiến cô im lặng.
Manhthuong nhìn cô.
“Đừng thức cả đêm.”
“Tôi muốn biết sự thật.”
“Ngày mai tôi sẽ nói.”
“Bây giờ.”
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì cô đang hoảng.”
“Tôi không hoảng.”
“Cô đang run.”
Trình Ca cúi xuống nhìn tay mình.
Quả thật đang run.
Cô ghét việc anh luôn nhìn ra những điều cô muốn che giấu.
“Anh nghĩ tôi yếu?”
“Không.”
“Vậy đừng đối xử với tôi như người cần được bảo vệ.”
Manhthuong nhìn cô.
Một lúc sau, anh đặt cốc nước lên bàn cạnh cửa.
“Được.”
Anh quay đi.
Trình Ca gọi:
“Manhthuong.”
Anh dừng lại.
“Ngày mai…”
Cô ngập ngừng.
“Nói cho tôi biết cô bé là ai.”
Anh không quay lại.
“Em gái tôi.”
“Em gái anh tên gì?”
Lần này anh im lặng lâu hơn.
“An Nhiên.”
Trình Ca khẽ lặp lại:
“An Nhiên…”
Một cái tên rất đẹp.
Nhưng không hiểu vì sao vừa nghe thấy, lòng cô lại đau.
Manhthuong đi được vài bước.
Cô hỏi:
“Cô ấy bao nhiêu tuổi?”
“Mười bảy.”
“Lúc đó?”
“Mười bảy.”
Trình Ca đứng chết lặng.
Mười bảy tuổi.
Một cô bé mười bảy tuổi.
Một bức ảnh.
Một chiếc xe.
Một người đàn ông có súng.
Và sau đó là cái chết.
Nhưng có một điều vẫn không khớp.
Cô quay lại nhìn bức ảnh.
Nếu An Nhiên bị bắt đi ngay sau khi bức ảnh được chụp…
tại sao trong ảnh lại có Manhthuong?
Anh đã ở đó.
Vậy tại sao anh không cứu được em gái mình?
Sáu giờ sáng.
Trình Ca bị đánh thức bởi tiếng động cơ.
Cô mặc áo khoác, đi xuống tầng.
Manhthuong đang chuẩn bị xe.
Bên cạnh anh là một người đàn ông tên Lâm, thành viên đội cứu hộ hôm trước.
Lâm nhìn thấy cô.
“Chị Trình, hôm nay cũng đi à?”
“Ừ.”
Manhthuong ngẩng lên.
“Không.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh vừa nói ngày mai sẽ nói.”
“Hôm nay tôi có việc.”
“Việc gì?”
“Đi kiểm tra tuyến phía Bắc.”
“Tôi đi cùng.”
“Không.”
“Vậy tôi tự đi.”
Anh cau mày.
“Cô biết đường?”
“Không.”
“Biết sử dụng thiết bị định vị?”
“Biết.”
“Biết lái xe địa hình?”
“Biết.”
Anh nhìn cô vài giây.
“Biết tự bảo vệ?”
“Biết.”
“Biết bắn súng?”
Trình Ca khựng lại.
“Không.”
“Vậy ở nhà.”
Cô nhìn anh.
“Anh biết tôi không biết, sao còn hỏi?”
“Để cô biết mình đang thiếu cái gì.”
Lâm đứng bên cạnh cúi đầu cố nhịn cười.
Trình Ca quay sang.
“Anh cười gì?”
“Không có.”
“Có.”
“Thật sự không.”
Manhthuong đóng cửa xe.
“Lâm.”
“Dạ?”
“Cậu ở lại.”
Lâm ngẩn người.
“Anh đi một mình?”
“Ừ.”
Trình Ca lập tức nói:
“Tôi đi.”
“Không.”
“Vậy anh đi một mình?”
“Ừ.”
“Anh vừa nói nơi đó nguy hiểm.”
“Đúng.”
“Vậy sao anh đi một mình?”
Manhthuong không trả lời.
Trình Ca nhìn anh.
Rồi chợt hiểu.
Anh không muốn cô đi vì anh biết nơi đó nguy hiểm.
Không phải vì cô yếu.
Mà vì anh biết cô có liên quan đến chuyện năm đó.
Cô bước tới.
“Anh càng ngăn tôi, tôi càng muốn biết.”
Anh nhìn cô.
“Cô luôn ngang như vậy?”
“Ừ.”
“Được.”
Anh mở cửa ghế phụ.
“Lên xe.”
Trình Ca mỉm cười.
“Cảm ơn.”
“Đừng cảm ơn vội.”
“Vì?”
“Có thể cô sẽ hối hận.”
Con đường phía Bắc vắng đến mức gần như không có dấu vết con người.
Sau hơn một giờ, Manhthuong rẽ khỏi tuyến đường chính.
Trình Ca nhìn màn hình định vị.
“Đây không có đường.”
“Có.”
“Ở đâu?”
“Dưới bánh xe.”
Cô nhìn anh.
“Anh hài hước thật.”
“Không.”
“Anh không biết đùa à?”
“Biết.”
“Vậy sao không bao giờ đùa?”
“Không cần.”
Trình Ca bật cười.
“Anh sống thế này bao lâu rồi?”
“Bảy năm.”
“Không chán sao?”
“Không.”
“Không nhớ thành phố?”
“Không.”
“Không nhớ ai?”
“Có.”
Cô quay sang.
“Có ai?”
Anh không trả lời.
Trình Ca không hỏi nữa.
Nhưng trong lòng lại xuất hiện một cảm giác kỳ lạ.
Cô không biết người anh nhớ là ai.
Có thể là cha mẹ.
Có thể là một người bạn.
Có thể là một người phụ nữ.
Cô không nên tò mò.
Nhưng vẫn tò mò.
Đến khi chiếc xe dừng lại, cô mới phát hiện mình đã nhìn anh quá lâu.
Manhthuong quay sang.
“Nhìn đủ chưa?”
Trình Ca lập tức quay mặt đi.
“Ai nhìn anh?”
“Cô.”
“Anh tự tin quá rồi.”
“Ừ.”
“…”
Cô không nói được gì.
Anh xuống xe trước.
Trình Ca cũng xuống theo.
Phía trước là một hẻm núi hẹp.
Hai bên vách đá cao dựng đứng.
Gió thổi qua khe núi tạo thành tiếng rít kéo dài.
Manhthuong lấy thiết bị dò tín hiệu.
Trình Ca hỏi:
“Anh tìm gì?”
“Dấu vết.”
“Của ai?”
“Ba năm trước.”
Cô nhìn anh.
“Anh vẫn tìm suốt ba năm?”
“Ừ.”
“Anh nghĩ cô ấy còn sống?”
Anh im lặng.
“Không.”
“Vậy tại sao vẫn tìm?”
Manhthuong cúi xuống, nhặt một viên đá.
“Vì tôi chưa tìm thấy thi thể.”
Trình Ca không nói gì.
Một lúc sau, anh tiếp:
“Không có thi thể thì không có kết luận.”
Cô nhìn nghiêng gương mặt anh.
Đột nhiên hiểu vì sao người đàn ông này sống ở đây.
Anh không ở lại vì yêu vùng đất này.
Anh ở lại vì một người chưa bao giờ thật sự rời khỏi nơi này.
Họ đi sâu vào hẻm núi.
Sau khoảng nửa giờ, Manhthuong dừng lại.
Trên vách đá có một dấu sơn đỏ rất mờ.
Trình Ca bước tới.
“Cái này là gì?”
“Dấu của đội tìm kiếm.”
“Ba năm trước?”
“Ừ.”
Cô nhìn quanh.
“Nhưng tại sao tôi không nhớ?”
“Cô từng bị chấn thương đầu.”
Cô quay lại.
“Ai nói với anh?”
“Bệnh viện.”
“Anh đưa tôi đến bệnh viện?”
“Không.”
“Vậy sao anh biết?”
Manhthuong không trả lời.
Trình Ca tiến lại gần.
“Anh có mặt đêm đó?”
Anh im lặng.
“Manhthuong.”
“Có.”
“Anh ở đâu?”
“Ở đây.”
“Anh nhìn thấy tôi?”
“Có.”
“Vậy tại sao…”
Cô chưa nói hết câu.
Một tiếng động vang lên.
Cạch.
Cả hai cùng quay lại.
Manhthuong lập tức kéo Trình Ca ra phía sau.
Anh đưa ngón tay lên môi.
Im lặng.
Tiếng động lại vang lên.
Cạch.
Cạch.
Như kim loại va vào đá.
Manhthuong rút dao.
Trình Ca nhìn anh.
Anh chỉ tay về phía một khe đá.
Cô hiểu ý.
Hai người cùng tiến lên.
Manhthuong đi trước.
Cô đi ngay phía sau.
Đến gần khe đá, anh đột nhiên quay lại.
“Ở đây.”
“Còn anh?”
“Tôi xem.”
“Không.”
“Trình Ca.”
“Anh bảo tôi đi cùng.”
“…”
“Vậy đừng bỏ tôi lại.”
Anh nhìn cô.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Một khoảnh khắc rất ngắn.
Nhưng cô nhìn thấy sự mềm xuống trong mắt anh.
Anh không nói nữa.
Chỉ đưa tay kéo cô đứng sát phía sau mình.
“Đừng rời tôi.”
“Ừ.”
Hai người cùng bước vào khe đá.
Bên trong tối.
Hơi lạnh phả ra.
Đi được khoảng mười mét, họ nhìn thấy một chiếc hộp kim loại cũ nằm dưới đất.
Manhthuong cúi xuống.
Không mở ngay.
Anh quan sát xung quanh.
Trình Ca hỏi:
“Có gì?”
“Không biết.”
Anh dùng găng tay nhấc chiếc hộp.
Bên dưới hộp có một mảnh vải màu đỏ.
Trình Ca nhìn thấy.
Sắc mặt lập tức thay đổi.
“Khăn…”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô nhớ?”
Cô gật đầu.
“An Nhiên đeo chiếc khăn này.”
Anh không nói gì.
Bàn tay cầm hộp siết chặt.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh nghĩ…”
“Không.”
Anh cắt lời.
“Đừng đoán.”
Anh mở hộp.
Bên trong chỉ có một chiếc USB cũ.
Và một tờ giấy.
Manhthuong lấy tờ giấy lên.
Trên đó chỉ viết một dòng.
“Người chụp ảnh sẽ quay lại.”
Trình Ca cảm thấy máu trong người lạnh đi.
Cô nhìn Manhthuong.
Anh cũng đang nhìn cô.
Không ai nói gì.
Bởi vì cả hai đều hiểu.
Bức ảnh không phải một ký ức.
Nó là một lời nhắn.
Và người gửi lời nhắn ấy…
đã biết từ ba năm trước rằng Trình Ca sẽ quay lại.
Tối hôm đó.
Hai người trở về trạm cứu hộ trong im lặng.
Manhthuong cầm chiếc USB đi thẳng vào phòng làm việc.
Trình Ca đứng ngoài cửa.
Cô không gõ.
Chỉ đứng đó.
Một lúc sau, cửa mở.
Manhthuong nhìn cô.
“Vào đi.”
Cô bước vào.
Trên màn hình máy tính là một đoạn video cũ.
Hình ảnh nhiễu.
Âm thanh méo.
Nhưng vẫn nhìn thấy được một phần con đường.
Một cô bé chạy qua màn hình.
An Nhiên.
Sau đó là Trình Ca.
Ba năm trước.
Cô đang cầm máy ảnh.
Đang cười.
Đang nói gì đó với An Nhiên.
Rồi hình ảnh rung mạnh.
Một chiếc xe màu đen xuất hiện.
Biển số:
936.
Trình Ca đứng bất động.
Nhưng đoạn video chưa kết thúc.
Một người đàn ông bước xuống xe.
Anh ta đi về phía An Nhiên.
Trình Ca trong video quay máy ảnh về phía người đó.
Rồi màn hình đột nhiên tối đen.
Manhthuong nói:
“Đây là đoạn cuối.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh xem bao nhiêu lần rồi?”
“Không biết.”
“Anh có biết người đó là ai không?”
“Chưa.”
“Vậy tại sao…”
Cô dừng lại.
Bởi vì trên màn hình vừa xuất hiện một dòng chữ.
Một dòng chữ được chèn vào cuối đoạn video.
TRÌNH CA — NẾU CÔ ĐANG XEM, THÌ Manhthuong VẪN CHƯA NÓI CHO CÔ BIẾT SỰ THẬT.
Căn phòng im phăng phắc.
Trình Ca từ từ quay sang.
Manhthuong không nhìn cô.
Cô hỏi:
“Anh còn giấu tôi chuyện gì?”
Anh vẫn im lặng.
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Anh biết người đó.”
Lần này anh không phủ nhận.
Trình Ca bước tới.
“Anh biết hắn.”
“Ừ.”
“Là ai?”
Anh nhìn cô.
“Người đã giết An Nhiên.”
Cô chết lặng.
“Và anh biết hắn ở đâu?”
“Biết.”
“Ở đâu?”
Anh nhìn ra ngoài cửa sổ.
“Trong Vực Gió.”
“Là ai?”
Manhthuong không trả lời ngay.
Rất lâu sau, anh mới nói:
“Người đó…”
Anh dừng lại.
“Có thể đã ở cạnh cô từ trước khi cô đến đây.”
Trình Ca cảm thấy sống lưng lạnh buốt.
Cô quay đầu nhìn cánh cửa.
Ngoài hành lang có tiếng bước chân.
Một người vừa đi qua.
Manhthuong lập tức đứng dậy.
Anh tắt màn hình.
“Đừng ra ngoài.”
“Có người?”
“Ừ.”
“Ai?”
Anh nhìn cô.
“Không biết.”
Rồi anh đưa tay kéo cô lại gần.
Lần này không còn là một cái nắm tay để tránh đá rơi.
Không còn là khoảng cách của hai người xa lạ.
Bàn tay anh đặt lên eo cô, giữ cô đứng sát phía sau mình.
Trình Ca ngẩng đầu.
Anh cúi xuống.
Khoảng cách giữa môi họ chỉ còn vài centimet.
Cô nghe giọng anh rất thấp:
“Ở sau tôi.”
Tim cô đập mạnh.
Không biết vì sợ.
Hay vì người đàn ông này.
Ngoài cửa, tiếng bước chân dừng lại.
Một tiếng gõ vang lên.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Manhthuong không động đậy.
Trình Ca cũng không.
Ba tiếng gõ.
Giống hệt đêm hôm trước.
Rồi một giọng nói vang lên ngoài cửa.
“Anh Manh.”
Là Lâm.
Manhthuong vẫn không mở.
Anh nhìn Trình Ca.
Một ánh mắt rất sâu.
Như muốn nói với cô rằng—
Đừng tin bất kỳ ai.
Ngay cả những người mà cô tưởng mình đã quen.
Và đúng lúc ấy, điện trong toàn bộ trạm cứu hộ tắt phụt.
Ngoài cửa sổ, một chiếc xe màu đen chậm rãi dừng lại.
Ba con số cuối trên biển số—
936.
....Hết chương4...🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 4: NGƯỜI TRONG BỨC ẢNH
Ba giờ mười hai phút sáng.
Trình Ca vẫn chưa ngủ.
Căn phòng chìm trong bóng tối, chỉ có ánh sáng nhợt nhạt từ màn hình máy ảnh hắt lên gương mặt cô.
Bức ảnh vẫn nằm đó.
Một cô bé.
Một người đàn ông.
Một chiếc xe.
Ba con số.
936.
Trình Ca phóng to bức ảnh lần nữa.
Ảnh chụp từ ba năm trước có độ phân giải không đủ cao. Cô đã thử khôi phục bằng phần mềm, nhưng càng phóng lớn, những đường nét càng vỡ.
Người đàn ông đứng phía sau cô bé bị ánh sáng che mất nửa khuôn mặt.
Nhưng chiếc xe thì rõ.
Một chiếc SUV màu đen.
Biển số có ba số cuối là 936.
Cô nhìn rất lâu.
Rồi ký ức bắt đầu quay lại.
Không phải toàn bộ.
Chỉ là những mảnh vụn.
Một con đường đất.
Mùi xăng.
Một chiếc khăn len màu đỏ.
Tiếng trẻ con cười.
Một giọng đàn ông:
“Đưa máy ảnh đây.”
Cô gái trẻ khi ấy đã trả lời:
“Không.”
“Cô không được chụp.”
“Anh càng không cho tôi chụp, tôi càng muốn chụp.”
Sau đó là tiếng cãi nhau.
Một tiếng động rất lớn.
Rồi…
trống rỗng.
Trình Ca nhắm mắt.
Đầu đau như bị ai đó dùng tay bóp chặt.
Cô mở mắt.
Bức ảnh vẫn còn đó.
Nhưng cô nhận ra một điều.
Người đàn ông trong ảnh không nhìn cô bé.
Ông ta đang nhìn về phía cô.
Nhìn thẳng vào ống kính.
Nhìn thẳng vào người chụp ảnh.
Lúc ấy, Trình Ca đã đứng ở đâu?
Cô lấy điện thoại, mở bản đồ cũ.
Ba năm trước cô từng đến Vực Gió cùng một đoàn nhiếp ảnh.
Trong lịch trình có ghi một địa điểm.
Hẻm Núi Khe Cạn.
Cô tìm kiếm.
Không có kết quả.
Cô thử lại.
Vẫn không.
Một địa danh không tồn tại trên bản đồ hiện tại.
Trình Ca ngồi bất động.
Đột nhiên có tiếng gõ cửa.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Cô giật mình.
“Trình Ca.”
Là Manhthuong.
Cô đứng dậy.
Mở cửa.
Anh đứng ngoài hành lang, mặc một chiếc áo len tối màu, trên tay cầm một cốc nước.
Ánh mắt anh lướt qua cô.
“Chưa ngủ?”
“Anh cũng vậy.”
“Ừ.”
Anh đưa cốc nước.
“Uống đi.”
Cô không nhận.
“Anh biết tôi nhớ ra rồi?”
“Biết.”
“Anh đứng dưới sân bao lâu?”
“Không lâu.”
“Anh nhìn lên cửa sổ bao lâu?”
“Đủ lâu.”
Trình Ca tựa vào cửa.
“Anh theo dõi tôi?”
“Không.”
“Vậy sao biết tôi chưa ngủ?”
“Đèn.”
Cô quay đầu nhìn vào phòng.
Đèn cô chưa tắt.
“Anh để ý những chuyện này với tất cả mọi người?”
“Không.”
Câu trả lời khiến cô im lặng.
Manhthuong nhìn cô.
“Đừng thức cả đêm.”
“Tôi muốn biết sự thật.”
“Ngày mai tôi sẽ nói.”
“Bây giờ.”
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì cô đang hoảng.”
“Tôi không hoảng.”
“Cô đang run.”
Trình Ca cúi xuống nhìn tay mình.
Quả thật đang run.
Cô ghét việc anh luôn nhìn ra những điều cô muốn che giấu.
“Anh nghĩ tôi yếu?”
“Không.”
“Vậy đừng đối xử với tôi như người cần được bảo vệ.”
Manhthuong nhìn cô.
Một lúc sau, anh đặt cốc nước lên bàn cạnh cửa.
“Được.”
Anh quay đi.
Trình Ca gọi:
“Manhthuong.”
Anh dừng lại.
“Ngày mai…”
Cô ngập ngừng.
“Nói cho tôi biết cô bé là ai.”
Anh không quay lại.
“Em gái tôi.”
“Em gái anh tên gì?”
Lần này anh im lặng lâu hơn.
“An Nhiên.”
Trình Ca khẽ lặp lại:
“An Nhiên…”
Một cái tên rất đẹp.
Nhưng không hiểu vì sao vừa nghe thấy, lòng cô lại đau.
Manhthuong đi được vài bước.
Cô hỏi:
“Cô ấy bao nhiêu tuổi?”
“Mười bảy.”
“Lúc đó?”
“Mười bảy.”
Trình Ca đứng chết lặng.
Mười bảy tuổi.
Một cô bé mười bảy tuổi.
Một bức ảnh.
Một chiếc xe.
Một người đàn ông có súng.
Và sau đó là cái chết.
Nhưng có một điều vẫn không khớp.
Cô quay lại nhìn bức ảnh.
Nếu An Nhiên bị bắt đi ngay sau khi bức ảnh được chụp…
tại sao trong ảnh lại có Manhthuong?
Anh đã ở đó.
Vậy tại sao anh không cứu được em gái mình?
Sáu giờ sáng.
Trình Ca bị đánh thức bởi tiếng động cơ.
Cô mặc áo khoác, đi xuống tầng.
Manhthuong đang chuẩn bị xe.
Bên cạnh anh là một người đàn ông tên Lâm, thành viên đội cứu hộ hôm trước.
Lâm nhìn thấy cô.
“Chị Trình, hôm nay cũng đi à?”
“Ừ.”
Manhthuong ngẩng lên.
“Không.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh vừa nói ngày mai sẽ nói.”
“Hôm nay tôi có việc.”
“Việc gì?”
“Đi kiểm tra tuyến phía Bắc.”
“Tôi đi cùng.”
“Không.”
“Vậy tôi tự đi.”
Anh cau mày.
“Cô biết đường?”
“Không.”
“Biết sử dụng thiết bị định vị?”
“Biết.”
“Biết lái xe địa hình?”
“Biết.”
Anh nhìn cô vài giây.
“Biết tự bảo vệ?”
“Biết.”
“Biết bắn súng?”
Trình Ca khựng lại.
“Không.”
“Vậy ở nhà.”
Cô nhìn anh.
“Anh biết tôi không biết, sao còn hỏi?”
“Để cô biết mình đang thiếu cái gì.”
Lâm đứng bên cạnh cúi đầu cố nhịn cười.
Trình Ca quay sang.
“Anh cười gì?”
“Không có.”
“Có.”
“Thật sự không.”
Manhthuong đóng cửa xe.
“Lâm.”
“Dạ?”
“Cậu ở lại.”
Lâm ngẩn người.
“Anh đi một mình?”
“Ừ.”
Trình Ca lập tức nói:
“Tôi đi.”
“Không.”
“Vậy anh đi một mình?”
“Ừ.”
“Anh vừa nói nơi đó nguy hiểm.”
“Đúng.”
“Vậy sao anh đi một mình?”
Manhthuong không trả lời.
Trình Ca nhìn anh.
Rồi chợt hiểu.
Anh không muốn cô đi vì anh biết nơi đó nguy hiểm.
Không phải vì cô yếu.
Mà vì anh biết cô có liên quan đến chuyện năm đó.
Cô bước tới.
“Anh càng ngăn tôi, tôi càng muốn biết.”
Anh nhìn cô.
“Cô luôn ngang như vậy?”
“Ừ.”
“Được.”
Anh mở cửa ghế phụ.
“Lên xe.”
Trình Ca mỉm cười.
“Cảm ơn.”
“Đừng cảm ơn vội.”
“Vì?”
“Có thể cô sẽ hối hận.”
Con đường phía Bắc vắng đến mức gần như không có dấu vết con người.
Sau hơn một giờ, Manhthuong rẽ khỏi tuyến đường chính.
Trình Ca nhìn màn hình định vị.
“Đây không có đường.”
“Có.”
“Ở đâu?”
“Dưới bánh xe.”
Cô nhìn anh.
“Anh hài hước thật.”
“Không.”
“Anh không biết đùa à?”
“Biết.”
“Vậy sao không bao giờ đùa?”
“Không cần.”
Trình Ca bật cười.
“Anh sống thế này bao lâu rồi?”
“Bảy năm.”
“Không chán sao?”
“Không.”
“Không nhớ thành phố?”
“Không.”
“Không nhớ ai?”
“Có.”
Cô quay sang.
“Có ai?”
Anh không trả lời.
Trình Ca không hỏi nữa.
Nhưng trong lòng lại xuất hiện một cảm giác kỳ lạ.
Cô không biết người anh nhớ là ai.
Có thể là cha mẹ.
Có thể là một người bạn.
Có thể là một người phụ nữ.
Cô không nên tò mò.
Nhưng vẫn tò mò.
Đến khi chiếc xe dừng lại, cô mới phát hiện mình đã nhìn anh quá lâu.
Manhthuong quay sang.
“Nhìn đủ chưa?”
Trình Ca lập tức quay mặt đi.
“Ai nhìn anh?”
“Cô.”
“Anh tự tin quá rồi.”
“Ừ.”
“…”
Cô không nói được gì.
Anh xuống xe trước.
Trình Ca cũng xuống theo.
Phía trước là một hẻm núi hẹp.
Hai bên vách đá cao dựng đứng.
Gió thổi qua khe núi tạo thành tiếng rít kéo dài.
Manhthuong lấy thiết bị dò tín hiệu.
Trình Ca hỏi:
“Anh tìm gì?”
“Dấu vết.”
“Của ai?”
“Ba năm trước.”
Cô nhìn anh.
“Anh vẫn tìm suốt ba năm?”
“Ừ.”
“Anh nghĩ cô ấy còn sống?”
Anh im lặng.
“Không.”
“Vậy tại sao vẫn tìm?”
Manhthuong cúi xuống, nhặt một viên đá.
“Vì tôi chưa tìm thấy thi thể.”
Trình Ca không nói gì.
Một lúc sau, anh tiếp:
“Không có thi thể thì không có kết luận.”
Cô nhìn nghiêng gương mặt anh.
Đột nhiên hiểu vì sao người đàn ông này sống ở đây.
Anh không ở lại vì yêu vùng đất này.
Anh ở lại vì một người chưa bao giờ thật sự rời khỏi nơi này.
Họ đi sâu vào hẻm núi.
Sau khoảng nửa giờ, Manhthuong dừng lại.
Trên vách đá có một dấu sơn đỏ rất mờ.
Trình Ca bước tới.
“Cái này là gì?”
“Dấu của đội tìm kiếm.”
“Ba năm trước?”
“Ừ.”
Cô nhìn quanh.
“Nhưng tại sao tôi không nhớ?”
“Cô từng bị chấn thương đầu.”
Cô quay lại.
“Ai nói với anh?”
“Bệnh viện.”
“Anh đưa tôi đến bệnh viện?”
“Không.”
“Vậy sao anh biết?”
Manhthuong không trả lời.
Trình Ca tiến lại gần.
“Anh có mặt đêm đó?”
Anh im lặng.
“Manhthuong.”
“Có.”
“Anh ở đâu?”
“Ở đây.”
“Anh nhìn thấy tôi?”
“Có.”
“Vậy tại sao…”
Cô chưa nói hết câu.
Một tiếng động vang lên.
Cạch.
Cả hai cùng quay lại.
Manhthuong lập tức kéo Trình Ca ra phía sau.
Anh đưa ngón tay lên môi.
Im lặng.
Tiếng động lại vang lên.
Cạch.
Cạch.
Như kim loại va vào đá.
Manhthuong rút dao.
Trình Ca nhìn anh.
Anh chỉ tay về phía một khe đá.
Cô hiểu ý.
Hai người cùng tiến lên.
Manhthuong đi trước.
Cô đi ngay phía sau.
Đến gần khe đá, anh đột nhiên quay lại.
“Ở đây.”
“Còn anh?”
“Tôi xem.”
“Không.”
“Trình Ca.”
“Anh bảo tôi đi cùng.”
“…”
“Vậy đừng bỏ tôi lại.”
Anh nhìn cô.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Một khoảnh khắc rất ngắn.
Nhưng cô nhìn thấy sự mềm xuống trong mắt anh.
Anh không nói nữa.
Chỉ đưa tay kéo cô đứng sát phía sau mình.
“Đừng rời tôi.”
“Ừ.”
Hai người cùng bước vào khe đá.
Bên trong tối.
Hơi lạnh phả ra.
Đi được khoảng mười mét, họ nhìn thấy một chiếc hộp kim loại cũ nằm dưới đất.
Manhthuong cúi xuống.
Không mở ngay.
Anh quan sát xung quanh.
Trình Ca hỏi:
“Có gì?”
“Không biết.”
Anh dùng găng tay nhấc chiếc hộp.
Bên dưới hộp có một mảnh vải màu đỏ.
Trình Ca nhìn thấy.
Sắc mặt lập tức thay đổi.
“Khăn…”
Manhthuong nhìn cô.
“Cô nhớ?”
Cô gật đầu.
“An Nhiên đeo chiếc khăn này.”
Anh không nói gì.
Bàn tay cầm hộp siết chặt.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh nghĩ…”
“Không.”
Anh cắt lời.
“Đừng đoán.”
Anh mở hộp.
Bên trong chỉ có một chiếc USB cũ.
Và một tờ giấy.
Manhthuong lấy tờ giấy lên.
Trên đó chỉ viết một dòng.
“Người chụp ảnh sẽ quay lại.”
Trình Ca cảm thấy máu trong người lạnh đi.
Cô nhìn Manhthuong.
Anh cũng đang nhìn cô.
Không ai nói gì.
Bởi vì cả hai đều hiểu.
Bức ảnh không phải một ký ức.
Nó là một lời nhắn.
Và người gửi lời nhắn ấy…
đã biết từ ba năm trước rằng Trình Ca sẽ quay lại.
Tối hôm đó.
Hai người trở về trạm cứu hộ trong im lặng.
Manhthuong cầm chiếc USB đi thẳng vào phòng làm việc.
Trình Ca đứng ngoài cửa.
Cô không gõ.
Chỉ đứng đó.
Một lúc sau, cửa mở.
Manhthuong nhìn cô.
“Vào đi.”
Cô bước vào.
Trên màn hình máy tính là một đoạn video cũ.
Hình ảnh nhiễu.
Âm thanh méo.
Nhưng vẫn nhìn thấy được một phần con đường.
Một cô bé chạy qua màn hình.
An Nhiên.
Sau đó là Trình Ca.
Ba năm trước.
Cô đang cầm máy ảnh.
Đang cười.
Đang nói gì đó với An Nhiên.
Rồi hình ảnh rung mạnh.
Một chiếc xe màu đen xuất hiện.
Biển số:
936.
Trình Ca đứng bất động.
Nhưng đoạn video chưa kết thúc.
Một người đàn ông bước xuống xe.
Anh ta đi về phía An Nhiên.
Trình Ca trong video quay máy ảnh về phía người đó.
Rồi màn hình đột nhiên tối đen.
Manhthuong nói:
“Đây là đoạn cuối.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh xem bao nhiêu lần rồi?”
“Không biết.”
“Anh có biết người đó là ai không?”
“Chưa.”
“Vậy tại sao…”
Cô dừng lại.
Bởi vì trên màn hình vừa xuất hiện một dòng chữ.
Một dòng chữ được chèn vào cuối đoạn video.
TRÌNH CA — NẾU CÔ ĐANG XEM, THÌ Manhthuong VẪN CHƯA NÓI CHO CÔ BIẾT SỰ THẬT.
Căn phòng im phăng phắc.
Trình Ca từ từ quay sang.
Manhthuong không nhìn cô.
Cô hỏi:
“Anh còn giấu tôi chuyện gì?”
Anh vẫn im lặng.
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Anh biết người đó.”
Lần này anh không phủ nhận.
Trình Ca bước tới.
“Anh biết hắn.”
“Ừ.”
“Là ai?”
Anh nhìn cô.
“Người đã giết An Nhiên.”
Cô chết lặng.
“Và anh biết hắn ở đâu?”
“Biết.”
“Ở đâu?”
Anh nhìn ra ngoài cửa sổ.
“Trong Vực Gió.”
“Là ai?”
Manhthuong không trả lời ngay.
Rất lâu sau, anh mới nói:
“Người đó…”
Anh dừng lại.
“Có thể đã ở cạnh cô từ trước khi cô đến đây.”
Trình Ca cảm thấy sống lưng lạnh buốt.
Cô quay đầu nhìn cánh cửa.
Ngoài hành lang có tiếng bước chân.
Một người vừa đi qua.
Manhthuong lập tức đứng dậy.
Anh tắt màn hình.
“Đừng ra ngoài.”
“Có người?”
“Ừ.”
“Ai?”
Anh nhìn cô.
“Không biết.”
Rồi anh đưa tay kéo cô lại gần.
Lần này không còn là một cái nắm tay để tránh đá rơi.
Không còn là khoảng cách của hai người xa lạ.
Bàn tay anh đặt lên eo cô, giữ cô đứng sát phía sau mình.
Trình Ca ngẩng đầu.
Anh cúi xuống.
Khoảng cách giữa môi họ chỉ còn vài centimet.
Cô nghe giọng anh rất thấp:
“Ở sau tôi.”
Tim cô đập mạnh.
Không biết vì sợ.
Hay vì người đàn ông này.
Ngoài cửa, tiếng bước chân dừng lại.
Một tiếng gõ vang lên.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Manhthuong không động đậy.
Trình Ca cũng không.
Ba tiếng gõ.
Giống hệt đêm hôm trước.
Rồi một giọng nói vang lên ngoài cửa.
“Anh Manh.”
Là Lâm.
Manhthuong vẫn không mở.
Anh nhìn Trình Ca.
Một ánh mắt rất sâu.
Như muốn nói với cô rằng—
Đừng tin bất kỳ ai.
Ngay cả những người mà cô tưởng mình đã quen.
Và đúng lúc ấy, điện trong toàn bộ trạm cứu hộ tắt phụt.
Ngoài cửa sổ, một chiếc xe màu đen chậm rãi dừng lại.
Ba con số cuối trên biển số—
936.
....Hết chương4...🌸
Trình Ca
Đa Nhân Cách
GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 5: CHIẾC XE 936
Điện tắt.
Cả trạm cứu hộ chìm vào bóng tối.
Chỉ còn ánh sáng yếu ớt từ màn hình thiết bị định vị trên bàn.
Trình Ca đứng sau Manhthuong.
Cô không nhìn thấy rõ mặt anh, nhưng cảm nhận được cơ thể anh đang căng lên.
Không phải sợ.
Mà là cảnh giác.
Rất sâu.
Anh đưa một ngón tay lên môi.
Trình Ca gật đầu.
Bên ngoài, Lâm vẫn đứng trước cửa.
“Anh Manh?”
Không ai trả lời.
Lâm gõ thêm một lần.
“Anh có trong đó không?”
Manhthuong không mở cửa.
Anh khẽ nghiêng đầu về phía cửa sổ.
Trình Ca nhìn theo.
Chiếc xe màu đen vẫn đứng ngoài sân.
Không bật đèn.
Không có người bước xuống.
Nó giống một con thú khổng lồ đang nằm im trong bóng tối, kiên nhẫn chờ con mồi tự bước ra.
Manhthuong lấy điện thoại vệ tinh.
Không có tín hiệu.
Anh nhìn Trình Ca.
Cô hiểu.
Có người đã phá trạm liên lạc.
Không phải mất điện bình thường.
Anh ra hiệu cho cô lùi vào trong.
Sau đó mới mở cửa.
“Có chuyện gì?”
Lâm đứng ngoài hành lang.
Trên tay anh ta cầm đèn pin.
“Máy phát điện hỏng.”
“Ở đâu?”
“Kho phía sau.”
“Ai ở đó?”
Lâm ngẩn ra.
“Không ai.”
Manhthuong nhìn anh ta.
“Chắc?”
“Chắc.”
“Cậu vừa ở đâu?”
“Trong phòng nghỉ.”
“Bao lâu?”
“Khoảng mười phút.”
“Trong mười phút đó, có ai đi qua?”
“Không.”
Manhthuong gật đầu.
“Được.”
Anh đóng cửa.
Lâm đứng bên ngoài.
“Anh Manh?”
Cánh cửa đã đóng.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh không tin cậu ấy?”
“Không.”
“Vì sao?”
“Cậu ấy nói dối.”
“Chuyện gì?”
“Cậu ấy nói không có ai ở kho.”
“Nhưng nếu thật sự không có ai?”
Manhthuong nhìn cô.
“Thì người phá máy phát điện đang ở trong trạm.”
Trình Ca im lặng.
Anh mở ngăn kéo, lấy ra một khẩu súng.
Cô nhìn thấy.
“Anh mang súng?”
“Ừ.”
“Có đạn?”
“Có.”
“Anh định làm gì?”
“Không định làm gì.”
“Vậy lấy ra?”
“Phòng trường hợp cần.”
Trình Ca nhìn khẩu súng.
Cô không thích nó.
Nhưng cũng hiểu vì sao anh phải có nó.
Ở một nơi như Vực Gió, có những thứ không thể giải quyết bằng lời nói.
Cô hỏi:
“Anh từng dùng chưa?”
“Có.”
“Giết người?”
Anh nhìn cô.
“Có.”
Căn phòng im lặng.
Cô không hỏi tiếp.
Một lúc sau, cô mới nói:
“Anh có hối hận không?”
Manhthuong cất súng.
“Không.”
Câu trả lời quá bình tĩnh.
Trình Ca nhìn anh.
“Vì người đó đáng chết?”
“Không.”
“Vậy vì sao?”
“Vì nếu tôi không làm…”
Anh ngừng lại.
“Người chết sẽ là người khác.”
Cô không biết phải nói gì.
Có những người không nói về quá khứ.
Không phải vì họ không nhớ.
Mà vì họ nhớ quá rõ.
Mười phút sau.
Manhthuong dẫn Trình Ca xuống tầng hầm.
Đây là lần đầu tiên cô biết trạm cứu hộ có tầng hầm.
Cánh cửa bằng thép được giấu sau một tủ dụng cụ.
Anh mở khóa.
Một cầu thang hẹp dẫn xuống dưới.
Trình Ca đi theo.
“Đây là đâu?”
“Phòng an toàn.”
“Anh xây?”
“Có từ trước.”
“Để tránh bão?”
“Không.”
Cô nhìn anh.
“Vậy để tránh ai?”
“Người.”
Câu trả lời khiến cô im lặng.
Phòng dưới tầng hầm không lớn.
Có một bộ đàm.
Một máy phát điện dự phòng.
Hai bình nước.
Một tủ thuốc.
Một chiếc giường đơn.
Trên tường treo bản đồ toàn bộ khu vực.
Trình Ca bước tới.
Cô nhận ra trên bản đồ có rất nhiều điểm đỏ.
Một số được đánh dấu từ ba năm trước.
Một số mới hơn.
Cô hỏi:
“Anh theo dõi những nơi này?”
“Ừ.”
“Có liên quan đến An Nhiên?”
“Phần lớn.”
“Còn chiếc xe 936?”
“Có ba lần xuất hiện.”
“Ba lần?”
“Lần đầu ba năm trước.”
“Lần thứ hai?”
“Chín tháng sau.”
“Lần thứ ba?”
Manhthuong nhìn cô.
“Ba ngày trước.”
Trình Ca sững lại.
“Ba ngày trước?”
“Ừ.”
“Anh nhìn thấy?”
“Không.”
“Camera?”
“Nhân chứng.”
“Ai?”
“Người ở làng phía Đông.”
“Có nhận dạng được người lái không?”
“Không.”
“Vậy sao biết là cùng chiếc xe?”
“Biển số.”
Trình Ca suy nghĩ.
“Có thể là xe giả biển.”
“Có thể.”
“Có thể người lái khác.”
“Có thể.”
“Có thể tất cả chỉ là trùng hợp.”
Manhthuong nhìn cô.
“Đúng.”
“Vậy tại sao anh vẫn tin?”
“Vì tôi không tin vào trùng hợp.”
Trình Ca không nói nữa.
Cô nhìn bản đồ.
Một đường màu đỏ chạy từ phía Bắc xuống phía Nam.
Điểm cuối dừng ngay gần trạm cứu hộ.
Cô chỉ vào đó.
“Đây là gì?”
Manhthuong không trả lời.
“Manhthuong.”
“Đường cũ.”
“Dẫn đi đâu?”
“Không còn tồn tại.”
“Nhưng anh vẫn đánh dấu.”
“Ừ.”
“Vì sao?”
Anh nhìn cô.
“Vì An Nhiên từng đi qua đó.”
Đột nhiên phía trên vang lên tiếng động.
Rầm!
Trình Ca giật mình.
Manhthuong lập tức tắt đèn.
Anh kéo cô sát vào tường.
Căn phòng tối đen.
Cô nghe thấy tiếng bước chân.
Một người.
Không.
Hai người.
Tiếng động rất nhẹ.
Nhưng trong không gian kín, từng bước chân đều rõ ràng.
Manhthuong đưa tay ra hiệu.
Trình Ca hiểu.
Cô đứng im.
Người bên ngoài đi xuống cầu thang.
Một tiếng kim loại va vào nhau.
Cạch.
Manhthuong nhìn cô.
Cô không biết anh đang muốn nói gì.
Rồi đột nhiên anh đưa tay kéo cô sát vào người.
Một tay vòng qua eo cô.
Một tay che nhẹ miệng cô.
Trình Ca cứng người.
Hơi thở của anh ngay bên tai.
Rất gần.
Cô có thể cảm nhận lồng ngực anh phập phồng.
Cô chưa từng ở gần một người đàn ông như vậy trong bóng tối.
Không phải kiểu thân mật.
Mà là một sự gần gũi được tạo ra bởi nguy hiểm.
Người bên ngoài chỉ cách họ vài mét.
Một giọng nói thấp vang lên:
“Không có.”
Một giọng khác:
“Anh chắc?”
“Ừ.”
“Vậy đi.”
Hai người rời đi.
Manhthuong vẫn không buông cô ngay.
Có lẽ anh đang lắng nghe.
Trình Ca cũng không động đậy.
Khoảng cách giữa hai người gần đến mức cô cảm thấy hơi thở nóng của anh lướt qua tóc mai.
Một lúc sau, anh mới buông tay.
“Xin lỗi.”
Trình Ca khẽ nói:
“Không sao.”
“Cô sợ?”
“Không.”
“Tim cô đập rất nhanh.”
Cô ngẩng lên.
“Của anh cũng vậy.”
Anh im lặng.
Trình Ca nhìn anh.
Trong bóng tối, không ai nhìn rõ ai.
Nhưng cả hai đều biết người kia đang ở rất gần.
Cô không hiểu tại sao lại hỏi:
“Anh có bao giờ sợ không?”
“Có.”
“Khi nào?”
“Bây giờ.”
Cô khựng lại.
“Vì họ?”
“Không.”
“Vậy vì gì?”
Anh không trả lời.
Một lát sau, anh bật đèn nhỏ.
Ánh sáng yếu chiếu lên gương mặt hai người.
Trình Ca thấy ánh mắt anh đang nhìn mình.
Không lạnh.
Không cảnh giác.
Mà là một thứ gì đó khiến cô bối rối.
Anh nói:
“Vì cô.”
Cô không kịp phản ứng.
Anh quay mặt đi.
“Vì cô cứ thích làm những chuyện nguy hiểm.”
Trình Ca bật cười.
“Anh làm tôi tưởng…”
“Đừng tưởng.”
“Anh biết tôi tưởng gì?”
“Biết.”
“Anh tự tin thật.”
“Ừ.”
Cô cười.
Nhưng trong lòng lại có một thứ gì đó không còn giống lúc đầu.
Một sự rung động rất nhỏ.
Chưa đủ gọi là tình yêu.
Nhưng đủ để cô bắt đầu để ý đến cách anh nhìn mình.
Gần sáng.
Manhthuong quyết định đưa cô lên tầng.
Điện vẫn chưa có.
Lâm và hai người khác đang sửa máy phát.
Trình Ca bước ra khỏi tầng hầm.
Cô nhìn quanh.
Không thấy chiếc xe 936.
“Xe đâu?”
“Đi rồi.”
“Ai lái?”
“Không biết.”
“Anh không kiểm tra?”
“Có.”
“Thế nào?”
“Biển số giả.”
Cô im lặng.
“Vậy anh nghĩ người đó muốn gì?”
“Không phải giết cô.”
“Vì sao?”
“Nếu muốn giết, tối qua cô đã chết.”
“Vậy?”
“Họ muốn biết chúng ta đã tìm được gì.”
Trình Ca nhìn chiếc USB.
“Và chúng ta đã tìm được.”
“Ừ.”
“Vậy bước tiếp theo?”
Manhthuong nhìn cô.
“Đi tìm người biết câu chuyện thật.”
“Ai?”
“Người cuối cùng nhìn thấy An Nhiên.”
“Ở đâu?”
“Phía Nam.”
“Xa không?”
“Ba ngày.”
Trình Ca nhìn anh.
“Đi.”
“Không.”
“Anh đừng nói không.”
“Không.”
“Vì sao?”
“Vì tôi không đưa cô đến đó.”
“Vậy tôi tự đi.”
“Cô sẽ không tìm được đường.”
“Anh biết.”
“Cô không có phương tiện.”
“Anh có.”
“…”
“Vậy cho tôi đi cùng.”
Manhthuong nhìn cô rất lâu.
“Cô biết chuyến đi này có thể nguy hiểm?”
“Biết.”
“Có thể không quay về?”
“Biết.”
“Có thể người cô đang tìm chính là người đã khiến em gái tôi chết?”
“Biết.”
“Vẫn đi?”
Trình Ca nhìn thẳng vào anh.
“Ừ.”
Anh không nói nữa.
Chỉ quay người đi về phía xe.
Trình Ca đi theo.
Đến cửa xe, anh dừng lại.
“Ngồi ghế sau.”
Cô bật cười.
“Không.”
“Ghế sau an toàn hơn.”
“Tôi ngồi ghế phụ.”
“Không.”
“Vậy tôi không đi.”
Anh nhìn cô.
“Cô…”
“Ừ?”
“Rất phiền.”
“Cảm ơn.”
Anh mở cửa ghế phụ.
“Lên.”
Cô ngồi vào.
Manhthuong đóng cửa.
Trước khi vòng sang phía lái, anh cúi người nhìn cô qua cửa kính.
“Trình Ca.”
“Gì?”
“Nếu trên đường tôi bảo cô chạy…”
“Ừ?”
“Đừng quay đầu.”
Cô nhìn anh.
“Còn anh?”
“Tôi sẽ theo sau.”
“Anh nói dối.”
“Vì sao?”
“Người như anh sẽ không chạy theo tôi.”
Anh im lặng.
Cô nói:
“Anh sẽ quay lại tìm tôi.”
Lần đầu tiên, Manhthuong không phủ nhận.
Anh chỉ nhìn cô một lúc.
Rồi nói:
“Vậy đừng để tôi phải quay lại.”
Cửa xe đóng.
Động cơ khởi động.
Chiếc xe rời khỏi trạm cứu hộ.
Không ai biết rằng ở phía xa, trên sườn núi, một người đang đứng nhìn theo.
Trong tay hắn là một chiếc điện thoại.
Màn hình hiện một tin nhắn mới.
“Cô ta đi rồi.”
Tin nhắn được gửi đi.
Vài giây sau, một câu trả lời xuất hiện:
“Để cô ta đi.”
“Còn Manhthuong?”
Một khoảng im lặng.
Rồi:
“Không được để anh ta đến phía Nam.”
Người đàn ông nhìn chiếc xe nhỏ dần trong màn sương.
Hắn cười.
Bởi vì hắn biết một điều mà Trình Ca và Manhthuong chưa biết.
Ở phía Nam không chỉ có người cuối cùng nhìn thấy An Nhiên.
Mà còn có—
người đã chụp bức ảnh thứ hai.
Bức ảnh mà suốt ba năm qua…
không một ai từng nhìn thấy.
Hết chương5...🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 5: CHIẾC XE 936
Điện tắt.
Cả trạm cứu hộ chìm vào bóng tối.
Chỉ còn ánh sáng yếu ớt từ màn hình thiết bị định vị trên bàn.
Trình Ca đứng sau Manhthuong.
Cô không nhìn thấy rõ mặt anh, nhưng cảm nhận được cơ thể anh đang căng lên.
Không phải sợ.
Mà là cảnh giác.
Rất sâu.
Anh đưa một ngón tay lên môi.
Trình Ca gật đầu.
Bên ngoài, Lâm vẫn đứng trước cửa.
“Anh Manh?”
Không ai trả lời.
Lâm gõ thêm một lần.
“Anh có trong đó không?”
Manhthuong không mở cửa.
Anh khẽ nghiêng đầu về phía cửa sổ.
Trình Ca nhìn theo.
Chiếc xe màu đen vẫn đứng ngoài sân.
Không bật đèn.
Không có người bước xuống.
Nó giống một con thú khổng lồ đang nằm im trong bóng tối, kiên nhẫn chờ con mồi tự bước ra.
Manhthuong lấy điện thoại vệ tinh.
Không có tín hiệu.
Anh nhìn Trình Ca.
Cô hiểu.
Có người đã phá trạm liên lạc.
Không phải mất điện bình thường.
Anh ra hiệu cho cô lùi vào trong.
Sau đó mới mở cửa.
“Có chuyện gì?”
Lâm đứng ngoài hành lang.
Trên tay anh ta cầm đèn pin.
“Máy phát điện hỏng.”
“Ở đâu?”
“Kho phía sau.”
“Ai ở đó?”
Lâm ngẩn ra.
“Không ai.”
Manhthuong nhìn anh ta.
“Chắc?”
“Chắc.”
“Cậu vừa ở đâu?”
“Trong phòng nghỉ.”
“Bao lâu?”
“Khoảng mười phút.”
“Trong mười phút đó, có ai đi qua?”
“Không.”
Manhthuong gật đầu.
“Được.”
Anh đóng cửa.
Lâm đứng bên ngoài.
“Anh Manh?”
Cánh cửa đã đóng.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh không tin cậu ấy?”
“Không.”
“Vì sao?”
“Cậu ấy nói dối.”
“Chuyện gì?”
“Cậu ấy nói không có ai ở kho.”
“Nhưng nếu thật sự không có ai?”
Manhthuong nhìn cô.
“Thì người phá máy phát điện đang ở trong trạm.”
Trình Ca im lặng.
Anh mở ngăn kéo, lấy ra một khẩu súng.
Cô nhìn thấy.
“Anh mang súng?”
“Ừ.”
“Có đạn?”
“Có.”
“Anh định làm gì?”
“Không định làm gì.”
“Vậy lấy ra?”
“Phòng trường hợp cần.”
Trình Ca nhìn khẩu súng.
Cô không thích nó.
Nhưng cũng hiểu vì sao anh phải có nó.
Ở một nơi như Vực Gió, có những thứ không thể giải quyết bằng lời nói.
Cô hỏi:
“Anh từng dùng chưa?”
“Có.”
“Giết người?”
Anh nhìn cô.
“Có.”
Căn phòng im lặng.
Cô không hỏi tiếp.
Một lúc sau, cô mới nói:
“Anh có hối hận không?”
Manhthuong cất súng.
“Không.”
Câu trả lời quá bình tĩnh.
Trình Ca nhìn anh.
“Vì người đó đáng chết?”
“Không.”
“Vậy vì sao?”
“Vì nếu tôi không làm…”
Anh ngừng lại.
“Người chết sẽ là người khác.”
Cô không biết phải nói gì.
Có những người không nói về quá khứ.
Không phải vì họ không nhớ.
Mà vì họ nhớ quá rõ.
Mười phút sau.
Manhthuong dẫn Trình Ca xuống tầng hầm.
Đây là lần đầu tiên cô biết trạm cứu hộ có tầng hầm.
Cánh cửa bằng thép được giấu sau một tủ dụng cụ.
Anh mở khóa.
Một cầu thang hẹp dẫn xuống dưới.
Trình Ca đi theo.
“Đây là đâu?”
“Phòng an toàn.”
“Anh xây?”
“Có từ trước.”
“Để tránh bão?”
“Không.”
Cô nhìn anh.
“Vậy để tránh ai?”
“Người.”
Câu trả lời khiến cô im lặng.
Phòng dưới tầng hầm không lớn.
Có một bộ đàm.
Một máy phát điện dự phòng.
Hai bình nước.
Một tủ thuốc.
Một chiếc giường đơn.
Trên tường treo bản đồ toàn bộ khu vực.
Trình Ca bước tới.
Cô nhận ra trên bản đồ có rất nhiều điểm đỏ.
Một số được đánh dấu từ ba năm trước.
Một số mới hơn.
Cô hỏi:
“Anh theo dõi những nơi này?”
“Ừ.”
“Có liên quan đến An Nhiên?”
“Phần lớn.”
“Còn chiếc xe 936?”
“Có ba lần xuất hiện.”
“Ba lần?”
“Lần đầu ba năm trước.”
“Lần thứ hai?”
“Chín tháng sau.”
“Lần thứ ba?”
Manhthuong nhìn cô.
“Ba ngày trước.”
Trình Ca sững lại.
“Ba ngày trước?”
“Ừ.”
“Anh nhìn thấy?”
“Không.”
“Camera?”
“Nhân chứng.”
“Ai?”
“Người ở làng phía Đông.”
“Có nhận dạng được người lái không?”
“Không.”
“Vậy sao biết là cùng chiếc xe?”
“Biển số.”
Trình Ca suy nghĩ.
“Có thể là xe giả biển.”
“Có thể.”
“Có thể người lái khác.”
“Có thể.”
“Có thể tất cả chỉ là trùng hợp.”
Manhthuong nhìn cô.
“Đúng.”
“Vậy tại sao anh vẫn tin?”
“Vì tôi không tin vào trùng hợp.”
Trình Ca không nói nữa.
Cô nhìn bản đồ.
Một đường màu đỏ chạy từ phía Bắc xuống phía Nam.
Điểm cuối dừng ngay gần trạm cứu hộ.
Cô chỉ vào đó.
“Đây là gì?”
Manhthuong không trả lời.
“Manhthuong.”
“Đường cũ.”
“Dẫn đi đâu?”
“Không còn tồn tại.”
“Nhưng anh vẫn đánh dấu.”
“Ừ.”
“Vì sao?”
Anh nhìn cô.
“Vì An Nhiên từng đi qua đó.”
Đột nhiên phía trên vang lên tiếng động.
Rầm!
Trình Ca giật mình.
Manhthuong lập tức tắt đèn.
Anh kéo cô sát vào tường.
Căn phòng tối đen.
Cô nghe thấy tiếng bước chân.
Một người.
Không.
Hai người.
Tiếng động rất nhẹ.
Nhưng trong không gian kín, từng bước chân đều rõ ràng.
Manhthuong đưa tay ra hiệu.
Trình Ca hiểu.
Cô đứng im.
Người bên ngoài đi xuống cầu thang.
Một tiếng kim loại va vào nhau.
Cạch.
Manhthuong nhìn cô.
Cô không biết anh đang muốn nói gì.
Rồi đột nhiên anh đưa tay kéo cô sát vào người.
Một tay vòng qua eo cô.
Một tay che nhẹ miệng cô.
Trình Ca cứng người.
Hơi thở của anh ngay bên tai.
Rất gần.
Cô có thể cảm nhận lồng ngực anh phập phồng.
Cô chưa từng ở gần một người đàn ông như vậy trong bóng tối.
Không phải kiểu thân mật.
Mà là một sự gần gũi được tạo ra bởi nguy hiểm.
Người bên ngoài chỉ cách họ vài mét.
Một giọng nói thấp vang lên:
“Không có.”
Một giọng khác:
“Anh chắc?”
“Ừ.”
“Vậy đi.”
Hai người rời đi.
Manhthuong vẫn không buông cô ngay.
Có lẽ anh đang lắng nghe.
Trình Ca cũng không động đậy.
Khoảng cách giữa hai người gần đến mức cô cảm thấy hơi thở nóng của anh lướt qua tóc mai.
Một lúc sau, anh mới buông tay.
“Xin lỗi.”
Trình Ca khẽ nói:
“Không sao.”
“Cô sợ?”
“Không.”
“Tim cô đập rất nhanh.”
Cô ngẩng lên.
“Của anh cũng vậy.”
Anh im lặng.
Trình Ca nhìn anh.
Trong bóng tối, không ai nhìn rõ ai.
Nhưng cả hai đều biết người kia đang ở rất gần.
Cô không hiểu tại sao lại hỏi:
“Anh có bao giờ sợ không?”
“Có.”
“Khi nào?”
“Bây giờ.”
Cô khựng lại.
“Vì họ?”
“Không.”
“Vậy vì gì?”
Anh không trả lời.
Một lát sau, anh bật đèn nhỏ.
Ánh sáng yếu chiếu lên gương mặt hai người.
Trình Ca thấy ánh mắt anh đang nhìn mình.
Không lạnh.
Không cảnh giác.
Mà là một thứ gì đó khiến cô bối rối.
Anh nói:
“Vì cô.”
Cô không kịp phản ứng.
Anh quay mặt đi.
“Vì cô cứ thích làm những chuyện nguy hiểm.”
Trình Ca bật cười.
“Anh làm tôi tưởng…”
“Đừng tưởng.”
“Anh biết tôi tưởng gì?”
“Biết.”
“Anh tự tin thật.”
“Ừ.”
Cô cười.
Nhưng trong lòng lại có một thứ gì đó không còn giống lúc đầu.
Một sự rung động rất nhỏ.
Chưa đủ gọi là tình yêu.
Nhưng đủ để cô bắt đầu để ý đến cách anh nhìn mình.
Gần sáng.
Manhthuong quyết định đưa cô lên tầng.
Điện vẫn chưa có.
Lâm và hai người khác đang sửa máy phát.
Trình Ca bước ra khỏi tầng hầm.
Cô nhìn quanh.
Không thấy chiếc xe 936.
“Xe đâu?”
“Đi rồi.”
“Ai lái?”
“Không biết.”
“Anh không kiểm tra?”
“Có.”
“Thế nào?”
“Biển số giả.”
Cô im lặng.
“Vậy anh nghĩ người đó muốn gì?”
“Không phải giết cô.”
“Vì sao?”
“Nếu muốn giết, tối qua cô đã chết.”
“Vậy?”
“Họ muốn biết chúng ta đã tìm được gì.”
Trình Ca nhìn chiếc USB.
“Và chúng ta đã tìm được.”
“Ừ.”
“Vậy bước tiếp theo?”
Manhthuong nhìn cô.
“Đi tìm người biết câu chuyện thật.”
“Ai?”
“Người cuối cùng nhìn thấy An Nhiên.”
“Ở đâu?”
“Phía Nam.”
“Xa không?”
“Ba ngày.”
Trình Ca nhìn anh.
“Đi.”
“Không.”
“Anh đừng nói không.”
“Không.”
“Vì sao?”
“Vì tôi không đưa cô đến đó.”
“Vậy tôi tự đi.”
“Cô sẽ không tìm được đường.”
“Anh biết.”
“Cô không có phương tiện.”
“Anh có.”
“…”
“Vậy cho tôi đi cùng.”
Manhthuong nhìn cô rất lâu.
“Cô biết chuyến đi này có thể nguy hiểm?”
“Biết.”
“Có thể không quay về?”
“Biết.”
“Có thể người cô đang tìm chính là người đã khiến em gái tôi chết?”
“Biết.”
“Vẫn đi?”
Trình Ca nhìn thẳng vào anh.
“Ừ.”
Anh không nói nữa.
Chỉ quay người đi về phía xe.
Trình Ca đi theo.
Đến cửa xe, anh dừng lại.
“Ngồi ghế sau.”
Cô bật cười.
“Không.”
“Ghế sau an toàn hơn.”
“Tôi ngồi ghế phụ.”
“Không.”
“Vậy tôi không đi.”
Anh nhìn cô.
“Cô…”
“Ừ?”
“Rất phiền.”
“Cảm ơn.”
Anh mở cửa ghế phụ.
“Lên.”
Cô ngồi vào.
Manhthuong đóng cửa.
Trước khi vòng sang phía lái, anh cúi người nhìn cô qua cửa kính.
“Trình Ca.”
“Gì?”
“Nếu trên đường tôi bảo cô chạy…”
“Ừ?”
“Đừng quay đầu.”
Cô nhìn anh.
“Còn anh?”
“Tôi sẽ theo sau.”
“Anh nói dối.”
“Vì sao?”
“Người như anh sẽ không chạy theo tôi.”
Anh im lặng.
Cô nói:
“Anh sẽ quay lại tìm tôi.”
Lần đầu tiên, Manhthuong không phủ nhận.
Anh chỉ nhìn cô một lúc.
Rồi nói:
“Vậy đừng để tôi phải quay lại.”
Cửa xe đóng.
Động cơ khởi động.
Chiếc xe rời khỏi trạm cứu hộ.
Không ai biết rằng ở phía xa, trên sườn núi, một người đang đứng nhìn theo.
Trong tay hắn là một chiếc điện thoại.
Màn hình hiện một tin nhắn mới.
“Cô ta đi rồi.”
Tin nhắn được gửi đi.
Vài giây sau, một câu trả lời xuất hiện:
“Để cô ta đi.”
“Còn Manhthuong?”
Một khoảng im lặng.
Rồi:
“Không được để anh ta đến phía Nam.”
Người đàn ông nhìn chiếc xe nhỏ dần trong màn sương.
Hắn cười.
Bởi vì hắn biết một điều mà Trình Ca và Manhthuong chưa biết.
Ở phía Nam không chỉ có người cuối cùng nhìn thấy An Nhiên.
Mà còn có—
người đã chụp bức ảnh thứ hai.
Bức ảnh mà suốt ba năm qua…
không một ai từng nhìn thấy.
Hết chương5...🌸
Trình Ca
Đa Nhân Cách
🎥GIÓ ĐI QUA NƠI ANH ĐỨNG
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 6: CON ĐƯỜNG PHÍA NAM
Chiếc xe rời Vực Gió lúc sáu giờ mười ba phút sáng.
Mặt trời chưa lên hẳn.
Sương đọng trên kính chắn gió, bị cần gạt quét thành từng vệt dài. Phía sau, những mái nhà thấp dần biến mất trong màn sương.
Trình Ca ngồi ghế phụ.
Cô không nói gì.
Manhthuong cũng không.
Hai người đã lái xe được hơn hai tiếng.
Con đường phía Nam dài hơn cô tưởng.
Không phải vì khoảng cách.
Mà vì sau mỗi khúc cua, một câu hỏi lại xuất hiện.
Ai gửi đoạn video?
Tại sao người đó biết cô sẽ quay lại?
Tại sao phải dùng bức ảnh của An Nhiên?
Và quan trọng nhất—
Tại sao người đó biết Manhthuong vẫn đang tìm kiếm?
Trình Ca chống cằm, nhìn ra ngoài cửa kính.
“Anh có nghĩ người gửi video đang giúp chúng ta không?”
“Không.”
“Vậy đang làm gì?”
“Dẫn đường.”
“Khác nhau?”
“Giúp đỡ là để người khác đến được nơi họ muốn.”
Manhthuong nhìn thẳng phía trước.
“Dẫn đường là khiến họ đi đến nơi mình muốn.”
Trình Ca im lặng.
Câu nói ấy rất đúng.
Người gửi video không đưa cho họ câu trả lời.
Chỉ đưa cho họ một hướng đi.
Phía Nam.
Cô hỏi:
“Anh có biết ai có khả năng làm chuyện này không?”
“Có.”
“Bao nhiêu người?”
“Ba.”
“Ba người?”
“Ba nhóm.”
“Khác nhau?”
“Người thứ nhất từng tham gia đội tìm kiếm An Nhiên.”
“Người thứ hai?”
“Người vận chuyển hàng qua Vực Gió.”
“Người thứ ba?”
Manhthuong im lặng vài giây.
“Người đã từng làm việc với tôi.”
Trình Ca quay sang.
“Anh nghi ai nhất?”
“Người thứ ba.”
“Vì sao?”
“Vì người ngoài không biết cách phá hệ thống liên lạc của trạm.”
“Còn người trong?”
“Biết.”
“Anh nghi Lâm?”
Manhthuong không trả lời.
Nhưng sự im lặng của anh chính là câu trả lời.
Trình Ca nhìn đường.
“Anh tin cậu ta không?”
“Trước đây có.”
“Còn bây giờ?”
“Không biết.”
“Anh sẽ làm gì nếu cậu ấy phản bội?”
“Xác nhận trước.”
“Rồi?”
“Xử lý.”
Cô nhìn anh.
“Anh nói chuyện như đang nói về sửa xe.”
“Cảm xúc không giúp giải quyết vấn đề.”
“Nhưng anh có cảm xúc.”
“Có.”
“Vậy tại sao cứ giấu?”
Anh không trả lời.
Trình Ca cười nhạt.
“Anh biết không, người như anh rất nguy hiểm.”
“Vì sao?”
“Vì không ai biết anh đang nghĩ gì.”
“Cô cũng vậy.”
“Tôi?”
“Ừ.”
“Anh biết tôi nghĩ gì?”
“Không.”
“Vậy sao bảo tôi giống anh?”
Manhthuong nhìn cô một thoáng.
“Vì cô luôn nói mình không sợ.”
Cô khựng lại.
Anh nói tiếp:
“Nhưng mỗi khi nhớ đến ba năm trước, tay cô lại run.”
Trình Ca cúi xuống.
Quả nhiên.
Bàn tay cô đang nắm chặt dây máy ảnh.
Cô không nói nữa.
Một lúc sau, anh đưa tay mở ngăn chứa đồ.
Một thanh chocolate được đặt vào lòng cô.
Cô nhìn nó.
“Gì đây?”
“Ăn.”
“Tôi không đói.”
“Cô chưa ăn sáng.”
“Anh theo dõi tôi?”
“Nhìn là biết.”
“Anh luôn để ý người khác như vậy?”
“Không.”
“Vậy tại sao để ý tôi?”
Anh không đáp.
Trình Ca bóc chocolate.
Ăn một miếng.
Rất ngọt.
Cô hỏi:
“Anh thích đồ ngọt?”
“Không.”
“Vậy sao có?”
“An Nhiên thích.”
Cô dừng lại.
Thanh chocolate trên tay đột nhiên nặng hơn.
Manhthuong nhìn thẳng phía trước.
“Cô ấy luôn mang một thanh trong túi.”
Trình Ca không ăn nữa.
“Anh vẫn giữ?”
“Ừ.”
“Ba năm?”
“Ừ.”
Cô nhìn thanh chocolate.
Rồi đặt nó vào ngăn chứa đồ.
“Vậy để anh giữ.”
Manhthuong không nói gì.
Nhưng khóe mắt anh khẽ động.
Khoảng gần trưa, họ đến một thị trấn nhỏ.
Manhthuong không vào trung tâm.
Anh rẽ vào một con đường cũ chạy men theo sông.
Cuối đường là một trạm xăng bỏ hoang.
Trình Ca nhìn biển hiệu.
“Đây là đâu?”
“Điểm dừng đầu tiên.”
“Anh có người ở đây?”
“Có.”
“Người nào?”
“Ông ấy tên Tần.”
“Ông ấy biết chuyện An Nhiên?”
“Biết một phần.”
“Phần nào?”
“Ông ấy là người cuối cùng đổ xăng cho chiếc xe 936.”
Trình Ca lập tức nhìn anh.
“Anh chắc?”
“Chắc.”
“Ông ấy từng nói?”
“Ba năm trước, ông ấy nói với cảnh sát.”
“Vậy sao đến giờ anh mới đến?”
“Vì lúc đó ông ấy không chịu gặp tôi.”
“Bây giờ?”
“Bây giờ ông ấy gọi tôi.”
“Bao giờ?”
“Đêm qua.”
Trình Ca cau mày.
“Đêm qua?”
“Ừ.”
“Sau khi điện ở trạm bị cắt?”
“Trước.”
Cô nhìn anh.
“Anh biết ông ấy gọi?”
“Đúng.”
“Vậy tại sao không nói?”
Manhthuong dừng xe.
“Vì tôi chưa biết có thể tin ông ấy không.”
Trình Ca nhìn ra ngoài.
“Vậy anh đang làm gì?”
“Kiểm tra.”
“Kiểm tra cái gì?”
“Xem ông ấy còn sống không.”
Câu nói khiến cô lạnh người.
Trạm xăng bỏ hoang không có người.
Cửa sắt mở hé.
Bên trong phủ đầy bụi.
Một chiếc ghế nhựa nằm đổ dưới đất.
Trên bàn có một cốc trà.
Nước đã nguội.
Manhthuong bước vào.
Anh không chạm vào bất cứ thứ gì.
Chỉ quan sát.
Trình Ca đứng phía sau.
“Có người ở đây.”
“Ừ.”
“Gần đây.”
“Ừ.”
Cô nhìn chiếc cốc.
“Cốc này còn dấu nước.”
Manhthuong gật đầu.
Anh đi đến quầy.
Trên mặt bàn có một tờ giấy.
Chỉ viết:
KHO SỐ 3.
Anh cầm lên.
Trình Ca hỏi:
“Kho số ba ở đâu?”
“Phía sau.”
Hai người đi ra.
Kho số ba khóa.
Manhthuong kiểm tra ổ khóa.
Không có dấu cạy.
Anh lấy chìa khóa từ túi.
Trình Ca nhìn.
“Anh có chìa?”
“Ông Tần đưa cho tôi.”
“Bao giờ?”
“Đêm qua.”
Cánh cửa mở.
Bên trong không có ông Tần.
Chỉ có một chiếc ghế.
Một chiếc bàn.
Và một chiếc máy ghi âm cũ.
Manhthuong đứng yên.
Trình Ca nhìn máy ghi âm.
“Ông ấy để lại?”
“Có vẻ.”
Anh nhấn nút.
Một tiếng rè vang lên.
Sau đó là giọng một người đàn ông già.
“Manhthuong.”
Cả hai cùng im lặng.
“Có lẽ cháu sẽ đến.”
“Ta không biết còn có thể sống đến lúc gặp cháu không.”
“Nhưng có một chuyện ta phải nói.”
Tiếng thở nặng nề.
“Ba năm trước, đêm cô bé mất tích…”
Trình Ca siết chặt tay.
“Ta không nhìn thấy chiếc xe đầu tiên.”
“Ta nhìn thấy chiếc xe thứ hai.”
Đoạn ghi âm dừng lại.
Manhthuong nhìn máy.
Trình Ca hỏi:
“Có hai chiếc xe?”
“Có vẻ.”
Anh nhấn lại.
Giọng ông Tần tiếp tục.
“Chiếc xe 936 đến trước.”
“Sau đó khoảng mười phút, một chiếc xe trắng đến.”
“Người trên chiếc xe trắng…”
Ông Tần ngừng rất lâu.
“Là một phụ nữ.”
Trình Ca khựng lại.
Manhthuong cũng vậy.
“Cô ta hỏi ta đường đến Khe Cạn.”
“Ta nói không biết.”
“Cô ta đưa cho ta một bức ảnh.”
“Bức ảnh đó…”
Tiếng ghi âm đột nhiên bị nhiễu.
Rồi mất hẳn.
Manhthuong thử lại.
Không có gì.
Trình Ca nhìn anh.
“Bức ảnh nào?”
“Không biết.”
“Có thể là ảnh của An Nhiên.”
“Có thể.”
“Hoặc…”
Cô dừng lại.
“Ảnh của tôi.”
Manhthuong nhìn cô.
Cả hai đều không nói.
Bởi vì khả năng đó hợp lý hơn họ muốn thừa nhận.
Họ tìm thấy ông Tần vào lúc bốn giờ chiều.
Không phải trong kho.
Mà cách đó gần ba kilomet.
Ông nằm trong một căn nhà bỏ hoang bên bờ sông.
Còn sống.
Nhưng bị thương ở đầu.
Manhthuong lập tức quỳ xuống.
“Tần thúc.”
Ông già mở mắt.
Nhìn anh.
Rồi nhìn Trình Ca.
Đôi mắt đột nhiên mở lớn.
“Cô…”
Trình Ca tiến lại.
“Ông biết tôi?”
Ông Tần không trả lời.
Chỉ nhìn cô.
Rất lâu.
Sau đó ông nói:
“Cô gái…”
“Cô không nên quay lại.”
Trình Ca cảm thấy tim mình đập mạnh.
“Ông biết tôi?”
“Biết.”
“Ba năm trước?”
Ông gật đầu.
“Cô đã đến đây.”
“Ông đã gặp tôi?”
“Có.”
“Bức ảnh…”
Ông Tần nhìn Manhthuong.
“Cháu chưa nói cho cô ấy?”
Manhthuong cau mày.
“Cháu không biết ông đang nói gì.”
Ông già cười khổ.
“Vậy là cháu vẫn chưa biết.”
“Biết gì?”
Ông Tần không trả lời.
Ông nhìn Trình Ca.
“Cô có nhớ đêm đó mình đã đưa cho ta thứ gì không?”
Trình Ca nhíu mày.
“Không.”
“Cô đưa ta một chiếc thẻ nhớ.”
Manhthuong lập tức quay sang.
“Cái gì?”
Ông Tần nói:
“Cô bảo ta giữ nó.”
“Vì sao?”
“Cô nói…”
Ông dừng lại.
“Cô nói nếu có người hỏi, hãy nói cô đã mang nó đi.”
Trình Ca đứng bất động.
“Nhưng tôi không nhớ.”
“Ta biết.”
“Vậy chiếc thẻ nhớ đâu?”
Ông Tần nhìn cô.
“Không ở chỗ ta.”
“Ở đâu?”
“Trong người cô.”
Cô sững lại.
“Không thể.”
Ông chỉ vào chiếc máy ảnh cô đang đeo.
“Cô chưa bao giờ thay chiếc máy đó.”
Trình Ca cúi đầu.
Chiếc máy ảnh cũ.
Chiếc máy đã theo cô ba năm.
Cô lập tức tháo dây.
Mở nắp đáy.
Không có gì.
Manhthuong nói:
“Không phải trong máy.”
Ông Tần lắc đầu.
“Không.”
“Vậy ở đâu?”
Ông nhìn chiếc dây đeo.
“Trong cái đó.”
Trình Ca sờ dây máy ảnh.
Một đầu dây có phần kim loại hơi dày.
Cô tháo ra.
Manhthuong lấy dao nhỏ rạch lớp da.
Bên trong là một khoang cực mỏng.
Một chiếc thẻ nhớ microSD rơi xuống lòng bàn tay anh.
Cả ba người im lặng.
Trình Ca nhìn nó.
Cảm giác như đang nhìn thấy một phần ký ức của chính mình.
Một thứ đã ở bên cô suốt ba năm.
Nhưng cô không hề biết.
Manhthuong không cắm thẻ ngay.
Anh nhìn ông Tần.
“Ông bị ai đánh?”
Ông già im lặng.
“Ông biết người đó?”
“Biết.”
“Ai?”
Ông Tần nhìn Trình Ca.
“Người đó không muốn cô nhớ lại.”
“Là ai?”
“Ta không thể nói.”
Manhthuong lạnh giọng:
“Ông Tần.”
“Ta thật sự không thể.”
“Ông biết tôi đã tìm người đó ba năm.”
“Ta biết.”
“Vậy tại sao?”
Ông già nhắm mắt.
“Vì người đó không phải kẻ duy nhất đáng sợ.”
Manhthuong cau mày.
“Còn ai?”
Ông mở mắt.
Nhìn anh.
“Chính cháu.”
Căn phòng im lặng.
Trình Ca quay sang Manhthuong.
Anh không động đậy.
Ông Tần nói rất khẽ:
“Manhthuong…”
“Đừng tìm nữa.”
“Cháu càng tìm…”
“Càng có nhiều người chết.”
Anh đứng dậy.
“Cháu đã nghe câu này ba năm rồi.”
Ông già nhìn anh.
“Nhưng lần này…”
Ông nhìn sang Trình Ca.
“Cô ấy đã quay lại.”
“Và cô ấy sẽ khiến mọi thứ bắt đầu lại.”
Đêm.
Hai người nghỉ lại một nhà trọ nhỏ gần thị trấn.
Chỉ còn một phòng.
Chủ nhà nói:
“Xin lỗi, hôm nay có đoàn khảo sát thuê hết rồi.”
Manhthuong nhìn Trình Ca.
“Cô ngủ phòng.”
“Còn anh?”
“Xe.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh định ngủ trong xe?”
“Ừ.”
“Không.”
“?”
“Anh ngủ trong phòng.”
“Còn cô?”
“Cùng phòng.”
Anh nhìn cô.
Cô lập tức nói:
“Đừng nghĩ linh tinh.”
“Tôi không nghĩ.”
“Vậy tốt.”
“Cô mới là người nghĩ.”
“…”
Trình Ca quay mặt đi.
“Anh đúng là đáng ghét.”
Phòng chỉ có một chiếc giường.
Manhthuong lấy chăn đặt xuống sàn.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh ngủ dưới đó?”
“Ừ.”
“Đêm nay lạnh.”
“Không sao.”
Cô im lặng.
Một lúc sau nói:
“Lên giường đi.”
“Không.”
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Đừng để tôi phải nói lần hai.”
Anh nhìn cô.
Cuối cùng đứng dậy.
Hai người nằm ở hai bên giường.
Giữa họ là một khoảng cách rất rõ.
Không ai nói.
Ngoài cửa sổ là tiếng mưa.
Trình Ca nhắm mắt.
Một lúc lâu sau, cô khẽ hỏi:
“Anh có tin tôi không?”
Manhthuong không trả lời ngay.
“Có.”
“Bao nhiêu?”
“Đủ để đi cùng cô.”
“Không đủ để nói hết sự thật?”
“Chưa.”
“Vì sao?”
“Vì tôi chưa chắc cô có nhớ đúng hay không.”
Cô im lặng.
“Còn anh?”
“Gì?”
“Anh có chắc ký ức của anh đúng không?”
Manhthuong mở mắt.
Đây là lần đầu tiên cô thấy anh không trả lời được ngay.
Rất lâu sau, anh nói:
“Không.”
Trình Ca quay sang.
“Vậy…”
“Ba năm trước tôi cũng bị thương.”
“Anh mất trí nhớ?”
“Không.”
“Vậy?”
“Có một khoảng thời gian tôi không nhớ.”
“Bao lâu?”
“Khoảng sáu tiếng.”
Cô ngồi dậy.
“Đúng sáu tiếng?”
“Ừ.”
“Đó là thời gian An Nhiên mất tích?”
“Đúng.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh nghĩ trong sáu tiếng đó anh đã làm gì?”
“Không biết.”
“Anh không điều tra?”
“Có.”
“Và?”
“Không có bằng chứng.”
Cô nằm xuống.
Hai người lại im lặng.
Nhưng lần này, khoảng cách giữa họ dường như không còn xa như trước.
Trình Ca khẽ nói:
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Nếu một ngày anh phát hiện người anh tìm suốt ba năm…”
Cô dừng lại.
“…lại chính là người anh từng tin tưởng thì sao?”
Anh nhìn trần nhà.
“Giết.”
Cô quay sang.
“Không do dự?”
“Không.”
“Còn nếu là tôi?”
Anh im lặng.
Trình Ca không hỏi nữa.
Nhưng một lúc sau, cô cảm thấy bàn tay anh đặt lên cổ tay mình.
Không mạnh.
Chỉ nhẹ.
Cô không rút ra.
Anh nói rất khẽ:
“Cô không phải.”
“Anh chắc?”
“Ừ.”
“Vì sao?”
Anh nhìn cô.
“Vì tôi đã nhìn thấy cô trong đêm đó.”
Trình Ca sững lại.
“Anh nhìn thấy gì?”
“Cô không phải người bắt An Nhiên.”
“Vậy tôi là gì?”
Anh im lặng.
“Cô là người đã cố cứu cô ấy.”
Tim cô đập mạnh.
“Vậy tại sao tôi không nhớ?”
“Vì cô đã bị đánh ngất.”
“Còn anh?”
“Cũng vậy.”
Cô nhìn anh.
“Vậy sáu tiếng đó…”
“Có người muốn chúng ta quên.”
Bàn tay anh vẫn đặt trên cổ tay cô.
Không ai buông.
Ngoài trời, mưa rơi đều.
Và trong căn phòng nhỏ ấy, hai người lần đầu tiên nhận ra—
Họ không chỉ cùng đi tìm An Nhiên.
Họ đã từng cùng đứng trong một đêm mà cả hai đều bị tước mất ký ức.
Ba năm trước.
Họ đã gặp nhau.
Có thể đã từng cứu nhau.
Có thể đã từng tin nhau.
Và có thể…
đã từng yêu nhau mà chính họ cũng không nhớ.
Nhưng ngay khi ý nghĩ ấy xuất hiện, chiếc điện thoại của Manhthuong rung lên.
Một tin nhắn.
Chỉ có một bức ảnh.
Anh mở ra.
Gương mặt lập tức thay đổi.
Trình Ca nhìn sang.
Trong ảnh là căn phòng họ đang ở.
Được chụp từ bên ngoài.
Kèm theo một dòng chữ:
“Hai người ngủ chung một phòng — giống ba năm trước.”
Manhthuong đứng bật dậy.
Anh nhìn ra cửa sổ.
Không có ai.
Nhưng ở cuối con đường, dưới ánh đèn vàng nhạt…
một chiếc xe màu trắng đang đỗ.
Không phải 936.
Trên biển số chỉ có ba con số:
717.
Manhthuong nhìn nó.
Rất lâu.
Rồi anh nói:
“Trình Ca.”
“Ừ?”
“Ngày mai chúng ta không đi phía Nam nữa.”
“Vậy đi đâu?”
Anh nhìn chiếc xe 717.
“Quay lại Vực Gió.”
“Vì sao?”
“Vì người chúng ta đang tìm…”
Anh siết điện thoại trong tay.
“…đã biết chúng ta tìm thấy chiếc thẻ nhớ.”
Hết chương6...🌸
Tác giả: Trình Ca
CHƯƠNG 6: CON ĐƯỜNG PHÍA NAM
Chiếc xe rời Vực Gió lúc sáu giờ mười ba phút sáng.
Mặt trời chưa lên hẳn.
Sương đọng trên kính chắn gió, bị cần gạt quét thành từng vệt dài. Phía sau, những mái nhà thấp dần biến mất trong màn sương.
Trình Ca ngồi ghế phụ.
Cô không nói gì.
Manhthuong cũng không.
Hai người đã lái xe được hơn hai tiếng.
Con đường phía Nam dài hơn cô tưởng.
Không phải vì khoảng cách.
Mà vì sau mỗi khúc cua, một câu hỏi lại xuất hiện.
Ai gửi đoạn video?
Tại sao người đó biết cô sẽ quay lại?
Tại sao phải dùng bức ảnh của An Nhiên?
Và quan trọng nhất—
Tại sao người đó biết Manhthuong vẫn đang tìm kiếm?
Trình Ca chống cằm, nhìn ra ngoài cửa kính.
“Anh có nghĩ người gửi video đang giúp chúng ta không?”
“Không.”
“Vậy đang làm gì?”
“Dẫn đường.”
“Khác nhau?”
“Giúp đỡ là để người khác đến được nơi họ muốn.”
Manhthuong nhìn thẳng phía trước.
“Dẫn đường là khiến họ đi đến nơi mình muốn.”
Trình Ca im lặng.
Câu nói ấy rất đúng.
Người gửi video không đưa cho họ câu trả lời.
Chỉ đưa cho họ một hướng đi.
Phía Nam.
Cô hỏi:
“Anh có biết ai có khả năng làm chuyện này không?”
“Có.”
“Bao nhiêu người?”
“Ba.”
“Ba người?”
“Ba nhóm.”
“Khác nhau?”
“Người thứ nhất từng tham gia đội tìm kiếm An Nhiên.”
“Người thứ hai?”
“Người vận chuyển hàng qua Vực Gió.”
“Người thứ ba?”
Manhthuong im lặng vài giây.
“Người đã từng làm việc với tôi.”
Trình Ca quay sang.
“Anh nghi ai nhất?”
“Người thứ ba.”
“Vì sao?”
“Vì người ngoài không biết cách phá hệ thống liên lạc của trạm.”
“Còn người trong?”
“Biết.”
“Anh nghi Lâm?”
Manhthuong không trả lời.
Nhưng sự im lặng của anh chính là câu trả lời.
Trình Ca nhìn đường.
“Anh tin cậu ta không?”
“Trước đây có.”
“Còn bây giờ?”
“Không biết.”
“Anh sẽ làm gì nếu cậu ấy phản bội?”
“Xác nhận trước.”
“Rồi?”
“Xử lý.”
Cô nhìn anh.
“Anh nói chuyện như đang nói về sửa xe.”
“Cảm xúc không giúp giải quyết vấn đề.”
“Nhưng anh có cảm xúc.”
“Có.”
“Vậy tại sao cứ giấu?”
Anh không trả lời.
Trình Ca cười nhạt.
“Anh biết không, người như anh rất nguy hiểm.”
“Vì sao?”
“Vì không ai biết anh đang nghĩ gì.”
“Cô cũng vậy.”
“Tôi?”
“Ừ.”
“Anh biết tôi nghĩ gì?”
“Không.”
“Vậy sao bảo tôi giống anh?”
Manhthuong nhìn cô một thoáng.
“Vì cô luôn nói mình không sợ.”
Cô khựng lại.
Anh nói tiếp:
“Nhưng mỗi khi nhớ đến ba năm trước, tay cô lại run.”
Trình Ca cúi xuống.
Quả nhiên.
Bàn tay cô đang nắm chặt dây máy ảnh.
Cô không nói nữa.
Một lúc sau, anh đưa tay mở ngăn chứa đồ.
Một thanh chocolate được đặt vào lòng cô.
Cô nhìn nó.
“Gì đây?”
“Ăn.”
“Tôi không đói.”
“Cô chưa ăn sáng.”
“Anh theo dõi tôi?”
“Nhìn là biết.”
“Anh luôn để ý người khác như vậy?”
“Không.”
“Vậy tại sao để ý tôi?”
Anh không đáp.
Trình Ca bóc chocolate.
Ăn một miếng.
Rất ngọt.
Cô hỏi:
“Anh thích đồ ngọt?”
“Không.”
“Vậy sao có?”
“An Nhiên thích.”
Cô dừng lại.
Thanh chocolate trên tay đột nhiên nặng hơn.
Manhthuong nhìn thẳng phía trước.
“Cô ấy luôn mang một thanh trong túi.”
Trình Ca không ăn nữa.
“Anh vẫn giữ?”
“Ừ.”
“Ba năm?”
“Ừ.”
Cô nhìn thanh chocolate.
Rồi đặt nó vào ngăn chứa đồ.
“Vậy để anh giữ.”
Manhthuong không nói gì.
Nhưng khóe mắt anh khẽ động.
Khoảng gần trưa, họ đến một thị trấn nhỏ.
Manhthuong không vào trung tâm.
Anh rẽ vào một con đường cũ chạy men theo sông.
Cuối đường là một trạm xăng bỏ hoang.
Trình Ca nhìn biển hiệu.
“Đây là đâu?”
“Điểm dừng đầu tiên.”
“Anh có người ở đây?”
“Có.”
“Người nào?”
“Ông ấy tên Tần.”
“Ông ấy biết chuyện An Nhiên?”
“Biết một phần.”
“Phần nào?”
“Ông ấy là người cuối cùng đổ xăng cho chiếc xe 936.”
Trình Ca lập tức nhìn anh.
“Anh chắc?”
“Chắc.”
“Ông ấy từng nói?”
“Ba năm trước, ông ấy nói với cảnh sát.”
“Vậy sao đến giờ anh mới đến?”
“Vì lúc đó ông ấy không chịu gặp tôi.”
“Bây giờ?”
“Bây giờ ông ấy gọi tôi.”
“Bao giờ?”
“Đêm qua.”
Trình Ca cau mày.
“Đêm qua?”
“Ừ.”
“Sau khi điện ở trạm bị cắt?”
“Trước.”
Cô nhìn anh.
“Anh biết ông ấy gọi?”
“Đúng.”
“Vậy tại sao không nói?”
Manhthuong dừng xe.
“Vì tôi chưa biết có thể tin ông ấy không.”
Trình Ca nhìn ra ngoài.
“Vậy anh đang làm gì?”
“Kiểm tra.”
“Kiểm tra cái gì?”
“Xem ông ấy còn sống không.”
Câu nói khiến cô lạnh người.
Trạm xăng bỏ hoang không có người.
Cửa sắt mở hé.
Bên trong phủ đầy bụi.
Một chiếc ghế nhựa nằm đổ dưới đất.
Trên bàn có một cốc trà.
Nước đã nguội.
Manhthuong bước vào.
Anh không chạm vào bất cứ thứ gì.
Chỉ quan sát.
Trình Ca đứng phía sau.
“Có người ở đây.”
“Ừ.”
“Gần đây.”
“Ừ.”
Cô nhìn chiếc cốc.
“Cốc này còn dấu nước.”
Manhthuong gật đầu.
Anh đi đến quầy.
Trên mặt bàn có một tờ giấy.
Chỉ viết:
KHO SỐ 3.
Anh cầm lên.
Trình Ca hỏi:
“Kho số ba ở đâu?”
“Phía sau.”
Hai người đi ra.
Kho số ba khóa.
Manhthuong kiểm tra ổ khóa.
Không có dấu cạy.
Anh lấy chìa khóa từ túi.
Trình Ca nhìn.
“Anh có chìa?”
“Ông Tần đưa cho tôi.”
“Bao giờ?”
“Đêm qua.”
Cánh cửa mở.
Bên trong không có ông Tần.
Chỉ có một chiếc ghế.
Một chiếc bàn.
Và một chiếc máy ghi âm cũ.
Manhthuong đứng yên.
Trình Ca nhìn máy ghi âm.
“Ông ấy để lại?”
“Có vẻ.”
Anh nhấn nút.
Một tiếng rè vang lên.
Sau đó là giọng một người đàn ông già.
“Manhthuong.”
Cả hai cùng im lặng.
“Có lẽ cháu sẽ đến.”
“Ta không biết còn có thể sống đến lúc gặp cháu không.”
“Nhưng có một chuyện ta phải nói.”
Tiếng thở nặng nề.
“Ba năm trước, đêm cô bé mất tích…”
Trình Ca siết chặt tay.
“Ta không nhìn thấy chiếc xe đầu tiên.”
“Ta nhìn thấy chiếc xe thứ hai.”
Đoạn ghi âm dừng lại.
Manhthuong nhìn máy.
Trình Ca hỏi:
“Có hai chiếc xe?”
“Có vẻ.”
Anh nhấn lại.
Giọng ông Tần tiếp tục.
“Chiếc xe 936 đến trước.”
“Sau đó khoảng mười phút, một chiếc xe trắng đến.”
“Người trên chiếc xe trắng…”
Ông Tần ngừng rất lâu.
“Là một phụ nữ.”
Trình Ca khựng lại.
Manhthuong cũng vậy.
“Cô ta hỏi ta đường đến Khe Cạn.”
“Ta nói không biết.”
“Cô ta đưa cho ta một bức ảnh.”
“Bức ảnh đó…”
Tiếng ghi âm đột nhiên bị nhiễu.
Rồi mất hẳn.
Manhthuong thử lại.
Không có gì.
Trình Ca nhìn anh.
“Bức ảnh nào?”
“Không biết.”
“Có thể là ảnh của An Nhiên.”
“Có thể.”
“Hoặc…”
Cô dừng lại.
“Ảnh của tôi.”
Manhthuong nhìn cô.
Cả hai đều không nói.
Bởi vì khả năng đó hợp lý hơn họ muốn thừa nhận.
Họ tìm thấy ông Tần vào lúc bốn giờ chiều.
Không phải trong kho.
Mà cách đó gần ba kilomet.
Ông nằm trong một căn nhà bỏ hoang bên bờ sông.
Còn sống.
Nhưng bị thương ở đầu.
Manhthuong lập tức quỳ xuống.
“Tần thúc.”
Ông già mở mắt.
Nhìn anh.
Rồi nhìn Trình Ca.
Đôi mắt đột nhiên mở lớn.
“Cô…”
Trình Ca tiến lại.
“Ông biết tôi?”
Ông Tần không trả lời.
Chỉ nhìn cô.
Rất lâu.
Sau đó ông nói:
“Cô gái…”
“Cô không nên quay lại.”
Trình Ca cảm thấy tim mình đập mạnh.
“Ông biết tôi?”
“Biết.”
“Ba năm trước?”
Ông gật đầu.
“Cô đã đến đây.”
“Ông đã gặp tôi?”
“Có.”
“Bức ảnh…”
Ông Tần nhìn Manhthuong.
“Cháu chưa nói cho cô ấy?”
Manhthuong cau mày.
“Cháu không biết ông đang nói gì.”
Ông già cười khổ.
“Vậy là cháu vẫn chưa biết.”
“Biết gì?”
Ông Tần không trả lời.
Ông nhìn Trình Ca.
“Cô có nhớ đêm đó mình đã đưa cho ta thứ gì không?”
Trình Ca nhíu mày.
“Không.”
“Cô đưa ta một chiếc thẻ nhớ.”
Manhthuong lập tức quay sang.
“Cái gì?”
Ông Tần nói:
“Cô bảo ta giữ nó.”
“Vì sao?”
“Cô nói…”
Ông dừng lại.
“Cô nói nếu có người hỏi, hãy nói cô đã mang nó đi.”
Trình Ca đứng bất động.
“Nhưng tôi không nhớ.”
“Ta biết.”
“Vậy chiếc thẻ nhớ đâu?”
Ông Tần nhìn cô.
“Không ở chỗ ta.”
“Ở đâu?”
“Trong người cô.”
Cô sững lại.
“Không thể.”
Ông chỉ vào chiếc máy ảnh cô đang đeo.
“Cô chưa bao giờ thay chiếc máy đó.”
Trình Ca cúi đầu.
Chiếc máy ảnh cũ.
Chiếc máy đã theo cô ba năm.
Cô lập tức tháo dây.
Mở nắp đáy.
Không có gì.
Manhthuong nói:
“Không phải trong máy.”
Ông Tần lắc đầu.
“Không.”
“Vậy ở đâu?”
Ông nhìn chiếc dây đeo.
“Trong cái đó.”
Trình Ca sờ dây máy ảnh.
Một đầu dây có phần kim loại hơi dày.
Cô tháo ra.
Manhthuong lấy dao nhỏ rạch lớp da.
Bên trong là một khoang cực mỏng.
Một chiếc thẻ nhớ microSD rơi xuống lòng bàn tay anh.
Cả ba người im lặng.
Trình Ca nhìn nó.
Cảm giác như đang nhìn thấy một phần ký ức của chính mình.
Một thứ đã ở bên cô suốt ba năm.
Nhưng cô không hề biết.
Manhthuong không cắm thẻ ngay.
Anh nhìn ông Tần.
“Ông bị ai đánh?”
Ông già im lặng.
“Ông biết người đó?”
“Biết.”
“Ai?”
Ông Tần nhìn Trình Ca.
“Người đó không muốn cô nhớ lại.”
“Là ai?”
“Ta không thể nói.”
Manhthuong lạnh giọng:
“Ông Tần.”
“Ta thật sự không thể.”
“Ông biết tôi đã tìm người đó ba năm.”
“Ta biết.”
“Vậy tại sao?”
Ông già nhắm mắt.
“Vì người đó không phải kẻ duy nhất đáng sợ.”
Manhthuong cau mày.
“Còn ai?”
Ông mở mắt.
Nhìn anh.
“Chính cháu.”
Căn phòng im lặng.
Trình Ca quay sang Manhthuong.
Anh không động đậy.
Ông Tần nói rất khẽ:
“Manhthuong…”
“Đừng tìm nữa.”
“Cháu càng tìm…”
“Càng có nhiều người chết.”
Anh đứng dậy.
“Cháu đã nghe câu này ba năm rồi.”
Ông già nhìn anh.
“Nhưng lần này…”
Ông nhìn sang Trình Ca.
“Cô ấy đã quay lại.”
“Và cô ấy sẽ khiến mọi thứ bắt đầu lại.”
Đêm.
Hai người nghỉ lại một nhà trọ nhỏ gần thị trấn.
Chỉ còn một phòng.
Chủ nhà nói:
“Xin lỗi, hôm nay có đoàn khảo sát thuê hết rồi.”
Manhthuong nhìn Trình Ca.
“Cô ngủ phòng.”
“Còn anh?”
“Xe.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh định ngủ trong xe?”
“Ừ.”
“Không.”
“?”
“Anh ngủ trong phòng.”
“Còn cô?”
“Cùng phòng.”
Anh nhìn cô.
Cô lập tức nói:
“Đừng nghĩ linh tinh.”
“Tôi không nghĩ.”
“Vậy tốt.”
“Cô mới là người nghĩ.”
“…”
Trình Ca quay mặt đi.
“Anh đúng là đáng ghét.”
Phòng chỉ có một chiếc giường.
Manhthuong lấy chăn đặt xuống sàn.
Trình Ca nhìn anh.
“Anh ngủ dưới đó?”
“Ừ.”
“Đêm nay lạnh.”
“Không sao.”
Cô im lặng.
Một lúc sau nói:
“Lên giường đi.”
“Không.”
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Đừng để tôi phải nói lần hai.”
Anh nhìn cô.
Cuối cùng đứng dậy.
Hai người nằm ở hai bên giường.
Giữa họ là một khoảng cách rất rõ.
Không ai nói.
Ngoài cửa sổ là tiếng mưa.
Trình Ca nhắm mắt.
Một lúc lâu sau, cô khẽ hỏi:
“Anh có tin tôi không?”
Manhthuong không trả lời ngay.
“Có.”
“Bao nhiêu?”
“Đủ để đi cùng cô.”
“Không đủ để nói hết sự thật?”
“Chưa.”
“Vì sao?”
“Vì tôi chưa chắc cô có nhớ đúng hay không.”
Cô im lặng.
“Còn anh?”
“Gì?”
“Anh có chắc ký ức của anh đúng không?”
Manhthuong mở mắt.
Đây là lần đầu tiên cô thấy anh không trả lời được ngay.
Rất lâu sau, anh nói:
“Không.”
Trình Ca quay sang.
“Vậy…”
“Ba năm trước tôi cũng bị thương.”
“Anh mất trí nhớ?”
“Không.”
“Vậy?”
“Có một khoảng thời gian tôi không nhớ.”
“Bao lâu?”
“Khoảng sáu tiếng.”
Cô ngồi dậy.
“Đúng sáu tiếng?”
“Ừ.”
“Đó là thời gian An Nhiên mất tích?”
“Đúng.”
Trình Ca nhìn anh.
“Anh nghĩ trong sáu tiếng đó anh đã làm gì?”
“Không biết.”
“Anh không điều tra?”
“Có.”
“Và?”
“Không có bằng chứng.”
Cô nằm xuống.
Hai người lại im lặng.
Nhưng lần này, khoảng cách giữa họ dường như không còn xa như trước.
Trình Ca khẽ nói:
“Manhthuong.”
“Ừ.”
“Nếu một ngày anh phát hiện người anh tìm suốt ba năm…”
Cô dừng lại.
“…lại chính là người anh từng tin tưởng thì sao?”
Anh nhìn trần nhà.
“Giết.”
Cô quay sang.
“Không do dự?”
“Không.”
“Còn nếu là tôi?”
Anh im lặng.
Trình Ca không hỏi nữa.
Nhưng một lúc sau, cô cảm thấy bàn tay anh đặt lên cổ tay mình.
Không mạnh.
Chỉ nhẹ.
Cô không rút ra.
Anh nói rất khẽ:
“Cô không phải.”
“Anh chắc?”
“Ừ.”
“Vì sao?”
Anh nhìn cô.
“Vì tôi đã nhìn thấy cô trong đêm đó.”
Trình Ca sững lại.
“Anh nhìn thấy gì?”
“Cô không phải người bắt An Nhiên.”
“Vậy tôi là gì?”
Anh im lặng.
“Cô là người đã cố cứu cô ấy.”
Tim cô đập mạnh.
“Vậy tại sao tôi không nhớ?”
“Vì cô đã bị đánh ngất.”
“Còn anh?”
“Cũng vậy.”
Cô nhìn anh.
“Vậy sáu tiếng đó…”
“Có người muốn chúng ta quên.”
Bàn tay anh vẫn đặt trên cổ tay cô.
Không ai buông.
Ngoài trời, mưa rơi đều.
Và trong căn phòng nhỏ ấy, hai người lần đầu tiên nhận ra—
Họ không chỉ cùng đi tìm An Nhiên.
Họ đã từng cùng đứng trong một đêm mà cả hai đều bị tước mất ký ức.
Ba năm trước.
Họ đã gặp nhau.
Có thể đã từng cứu nhau.
Có thể đã từng tin nhau.
Và có thể…
đã từng yêu nhau mà chính họ cũng không nhớ.
Nhưng ngay khi ý nghĩ ấy xuất hiện, chiếc điện thoại của Manhthuong rung lên.
Một tin nhắn.
Chỉ có một bức ảnh.
Anh mở ra.
Gương mặt lập tức thay đổi.
Trình Ca nhìn sang.
Trong ảnh là căn phòng họ đang ở.
Được chụp từ bên ngoài.
Kèm theo một dòng chữ:
“Hai người ngủ chung một phòng — giống ba năm trước.”
Manhthuong đứng bật dậy.
Anh nhìn ra cửa sổ.
Không có ai.
Nhưng ở cuối con đường, dưới ánh đèn vàng nhạt…
một chiếc xe màu trắng đang đỗ.
Không phải 936.
Trên biển số chỉ có ba con số:
717.
Manhthuong nhìn nó.
Rất lâu.
Rồi anh nói:
“Trình Ca.”
“Ừ?”
“Ngày mai chúng ta không đi phía Nam nữa.”
“Vậy đi đâu?”
Anh nhìn chiếc xe 717.
“Quay lại Vực Gió.”
“Vì sao?”
“Vì người chúng ta đang tìm…”
Anh siết điện thoại trong tay.
“…đã biết chúng ta tìm thấy chiếc thẻ nhớ.”
Hết chương6...🌸
Có thể bạn quan tâm
- Article
- Article
- Article